房，不是画廊。
是……一条肮脏、潮湿、散发着尿臊味的小巷深处。
黄昏的光线斜斜地照进来，在坑洼的积水和斑驳的砖墙上投下长长的、扭曲的影子。
一个穿着破烂、脸上脏兮兮的小女孩，蜷缩在墙角，怀里紧紧抱着一只同样脏兮兮的、断了腿的布娃娃。
她低着头，肩膀微微耸动，无声地哭泣着，大颗的泪珠滚落，在肮脏的小脸上冲出两道清晰的泪痕。
陈默—当时的他，虽然潦倒，但眼神尚未被绝望吞噬。
他就蹲在不远处，那部老式相机，镜头还是普通的黑色，被他稳稳地端在手中。
他没有打扰小女孩，只是静静地、专注地调整着角度。
昏黄的光线从侧面打在小女孩身上，照亮了她脸上的泪痕和怀中破败的娃娃，将她瘦小的身影和身后斑驳破败的砖墙融为一体。
咔嚓。
一声清脆的、正常的快门声。
画面切换。
依旧是那条肮脏的小巷。几天后？几周后？
照片洗出来了。不是放大的成品，只是小小的样片。
陈默蹲在同样的位置，手里拿着那张小小的黑白照片。
照片上，那个哭泣的小女孩和她的破娃娃，在黄昏的光线下，构成了一幅充满了无声力量感的画面。
绝望与童真，破碎与坚韧，在光影的魔法下被凝固、升华。
小女孩脸上干净了些，但衣服依旧破烂。
她站在陈默旁边，怯生生地看着他手里的照片。
她的眼睛睁得很大，看着照片里那个哭泣的自己，又看看陈默，小脸上充满了难以置信的惊奇和一丝……懵懂的、被“看见”的触动。
陈默抬起头，看向小女孩。
那一刻，他深陷的眼窝里，没有后来的病态狂热，只有一种纯粹的、近乎虔诚的满足和微光。
他枯瘦的手指，极其珍视地捏着那张小小的照片，如同捧着稀世珍宝。
“美…”他对着小女孩，声音很轻，带着一种发自内心的赞叹，嘴角甚至勾起了一丝极其微弱的、温暖的弧度，“你…很美…你的难过…也很真…”
小女孩懵懂地看着他，又看看照片里那个被定格的、哭泣的自己，脏兮兮的小脸上，慢慢地，慢慢地，绽放出一个带着泪痕的、羞涩而真
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