按数字键一个个输，输错了还得按“清除”键重来。他头也没抬地说：“方便。你去学校上课晚归，我能随时找到你；海英跟同学出去玩，一个电话就知道在哪。”他顿了顿，把天线轻轻推回去，“这年代，能随时联系上，心里踏实。”
刘春晓嘴上抱怨，心里却明白他的意思。那阵子使馆事务多，顾从清常常临时加班，有了手机，他能提前打电话说“不用留饭”；她去社区大学教课，遇上暴雨堵车，也能赶紧告知家里“别担心”。只是每次挂电话前，她总不忘加一句：“长话短说啊，这漫游费贵得咬人。”
就像刚才那通电话，顾从清站在走廊里，举着手机，天线斜斜地指向上空，听着刘春晓在那头说“海英刚才拿手机砸核桃，把按键磕掉个漆”，忍不住笑出声。这90年代的“大块头”虽笨重，却像根看不见的线，把隔着时差和忙碌的一家人，紧紧连在了一起。
挂了机，他把手机揣进西装内袋，那沉甸甸的分量硌在身上，却让人觉得安稳。90年代的风从走廊吹过，带着新旧交替的气息，而这小小的“砖头机”里，藏着的是一个丈夫和父亲，最实在的牵挂。
顾从清心里的弦总绷着，不是没缘由的。近来局势像被风吹乱的棋局，街头巷尾偶尔能撞见警灯闪烁，新闻里的消息也总带着几分紧绷。在异国他乡，脚下的土地再熟悉，终究不是故土，一丝风吹草动都足以让人警醒——他见过太多看似平静下的暗流，自然不敢有半分松懈。
除了那几部沉甸甸的手机，他还给海英的书包侧袋里塞了个巴掌大的玩意儿。那东西是他托人从安全器材店找来的，算不上什么高科技，灰扑扑的塑料壳，上面就一个凸起的按钮。
“这是啥呀？”海英第一次摸到它时，好奇地翻来覆去看。
顾从清正帮他整理书包带，声音放得很轻：“这是求救器。要是遇上不认识的人跟你搭话，或者觉得害怕，就使劲按这个按钮。”
“按了会怎样？”海英的手指戳了戳按钮。
“会响，很响很响。”顾从清比划着，“能把周围的人都引来，坏人就不敢靠近了。”
海英似懂非懂地点头，把求救器往书包深处塞了塞，像藏了个秘密武
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