候，咱就回咱自己家过年了。”
姥爷接话：“是啊，到时候让从清给你搭个大灶台，你做的红烧肉，让街坊邻居都尝尝。”
顾从清正帮着收拾碗筷，闻言笑了：“没问题，到时候把院子里的桌子摆开，来多少人都能坐下。”
年轻人们也跟着起哄，说回国了一定要去顾大使家蹭饭，还要吃姥姥做的炸耦合、姥爷腌的腊八蒜。笑声裹着饺子的香味，在暖黄的灯光里荡开，连空气都变得黏糊糊、甜丝丝的。
最后一个年轻人离开时，特意回头说了句：“姥姥姥爷，顾大使，谢谢你们让我们在这儿过了个像样的年。”
门关上的瞬间，海晨打了个大大的哈欠，揉着眼睛往刘春晓怀里钻：“妈妈，我困了。”姥姥赶紧去铺床，姥爷则开始收拾散落的红包纸，顾从清和刘春晓对视一眼，都从对方眼里看到了暖意。
这顿年夜饭，没有山珍海味，却有着最实在的热乎气；这红包里的两块钱，不算多，却装着两个老人对异乡游子最深的惦记。窗外的月光落在空了的长桌上，仿佛还残留着饺子的香气和年轻人的笑声——这场在美国的最后一个春节，就这样在满室温情里，悄悄落了幕。
二月的风卷着碎雪敲打着窗户，顾从清的书房里，几个贴好封条的行李箱靠墙立着，标签上“国际海运”的字样在台灯下格外清晰。海英正坐在书桌前整理课本，12岁的少年已经抽条长开，脊背挺得笔直，手指利落地把下学期要用的数学练习册塞进书包，剩下的教辅书都码进了旁边的纸箱——那些“暂时用不上”的，早就跟着前两批包裹寄走了。
“爸，我的物理笔记放哪儿了？”他头也没抬，声音里带着变声期特有的低沉，书包侧袋里露出半截钢笔，是他攒了三个月零花钱买的牌子，特意留着没寄走。
顾从清指了指书架第三层：“和你的竞赛奖状放在一起了，记得带上，开学要交的。”他看着儿子把笔记本抽出来，扉页上的公式写得整整齐齐，忽然想起海英前几天说想竞选初中的学习委员，连演讲稿都偷偷写了两版。
走廊尽头的储物间里，几个大纸箱堆得半人高，上面用马克笔写着“换季衣物”“课外读
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