严谨的节奏，两个刚满八岁的孩子，终于扛不住了。
傍晚六点，四合院里的路灯准时亮起，暖黄的光铺在青石板地上。
两张小小的折叠书桌并排摆在廊下，晚风卷着院中的枣树叶沙沙作响，本该安静写作业的院落，此刻满是压抑的低气压。
朵朵握着铅笔，小眉头死死皱着，一笔一画写得格外用力，指尖都绷得发白。她性子韧劲足，哪怕写得慢、写得歪，也咬着牙坚持，从不吭声抱怨。
反观旁边的海晨，彻底沉不住气了。
田字格的生字本摊开大半页，稀稀拉拉只写了寥寥几行，字迹歪歪扭扭，还带着好几处涂改的黑疙瘩。他握着笔，盯着密密麻麻的生字组词，越看越烦躁，胸口堵得发闷。
“太难了。”
沉默良久，海晨猛地把铅笔拍在桌面上，笔尖磕在木质桌沿，发出清脆的响声。
他耷拉着肩膀，垂着眼，嗓音带着浓浓的委屈和厌学：“我不想写了，也不想上学了。”
这句话落在安静的院子里，格外清晰。
屋里择菜的顾母闻声立刻走出来，看着空白大半的作业本，又看看孩子垮掉的模样，语气忍不住沉了几分：“才上几天学就不想上了？这点苦都吃不了？你看看朵朵，从来没喊过一句累。”
朵朵闻言，悄悄侧头看了一眼垂头丧气的哥哥，小声安慰：“哥哥，我们再写一会儿吧，写完就能玩了。”
“写不完的。”海晨闷声道，眼底泛红，带着少年人的执拗和无助，“每天都有写不完的生字，认不完的字，同学都比我厉害，我什么都跟不上。在英国从来不用这样。”
他在国外上学时，课堂自由轻松，没有繁重的抄写任务，不用死记硬背汉字，下课就能肆意奔跑玩耍。可回到北京，每一天都被生字、作业、课堂规矩填满。听不懂的课文、写不对的笔画、跟不上的进度，像一张小网，牢牢困住了他。
顾父端着茶杯从正房走出，听见孩子的抱怨，没有立刻呵斥，只是静静站在一旁看着。
恰在此时，院门被轻轻推开，海婴背着书包回来。
他刚结束一天的课业，白衬衫袖口挽到手肘，身上还带着秋日晚风的清爽。一进门就看见院中僵持的一幕，瞬间明
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