遵循着某种极其严苛、甚至是有些僵化的规则。
他挑起担子，往回走。
路过半山腰的演武坪时，几名穿着青衫的正式弟子正在晨练。
那是些含着金钥匙入山的世家子弟，或者是天赋卓绝的天才。他们随意挥出的气劲，能将瀑布截流，能让顽石崩碎。
秦风停下脚步看了一会儿。
其中一个弟子正在练习一套名为“拨云手”的掌法。掌势很快，带起一阵阵破风声。
但在秦风眼里，那一掌打出时，灵气的衔接处有一道极细微的停顿。那是身体发力与天地灵气共鸣时的错位。
这种感觉很奇特，就像是一个精通音律的人，在听一个新手拉胡琴，虽然外行听着热闹，但他总能听出其中的毛刺。
“喂，看什么看？”那弟子收了掌，皱眉看向石阶上的秦风，“记名弟子，做好你的本分，莫要偷学。”
语气中带着一种理所当然的冷漠。
秦风收回目光，微微颔首以示歉意，然后挑着水桶，继续一步步向上走去。
他没想过偷学。
对他来说，那种掌法太“乱”了。
回到伙房，倒完水，他便拎着柴刀钻进了后山的赤松林。
赤松是方寸山的特产，木质如铁。记名弟子每天要劈够五十捆柴，这不只是为了生火，更是一种磨练意志的手段。
“笃。”
秦风的第一刀下去，只在赤松上留下了一个浅浅的白痕。
他并不着急，而是蹲下身，仔细观察这棵树的纹理。
树是有生命的东西，它的生长方向、风吹过的痕迹，都留在了年轮和纤维里。秦风闭上眼，手指轻轻抚过粗糙的树皮。
他尝试着将体内那丝细微到可以忽略不计的灵气，顺着手指探进去。
他不想去征服这棵树，他只想理解它。
良久，他睁开眼。
手中的柴刀再次落下。
这一次，声音不再是沉闷的撞击，而是极其轻微的“咔嚓”声。
柴刀顺着那些肉眼难辨的纤维缝隙，轻而易举地没入了一半。
秦风看着裂开的木茬，没有露出欣喜，只是若有所思地收回了刀。这种感觉很枯燥，需要极大的耐心，甚至有些乏味。
夕阳西下。
秦风拖着一身的酸痛回到草庐，坐在门口的石阶上，看着
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