室里显得格外刺耳。
他脸上的肌肉还维持着刚才那副混合着谦卑和惊讶的表情，此刻却如同凝固的面具，僵硬而滑稽。
慢慢地，那强装的谦卑褪去，只剩下阴鸷的笑容。
孙维城最后那意味深长的沉默，说明他显然起了疑心，而且是极大的疑心。
自己刚才那番滴水不漏的表态，真的过关了吗？
孙维城慢慢将暗红色的电话听筒放回机座。
塑料与塑料碰撞，发出一声沉闷的轻响，在这过分安静的办公室里，竟显得有些惊心。
他身体后仰，深深地陷进宽大厚实的真皮椅背里，昂贵的皮革承受着他的重量，发出细微的、几不可闻的挤压声。
他伸出手，动作缓慢而稳定，打开了右手边的抽屉。
里面整齐地码放着文件，抽屉深处，一个深棕色的雪茄盒静静躺着。
他取出盒子，打开，抽出一支粗壮、油亮的雪茄。
雪茄特有的、带着泥土和焦糖气息的浓郁香味立刻在空气中弥漫开来，与办公室里原本的纸张和消毒水气味格格不入。
他拿起桌上那把沉甸甸的雪茄剪，“咔嗒”一声干净利落地剪掉茄帽。
接着，“嚓”地一声轻响，金属打火机的火苗跳跃起来，橙黄色的光映亮了他深不见底的眼眸。
他耐心地转动着雪茄，让火焰均匀地舔舐着茄脚，直至一圈焦黑的边缘均匀呈现，深红色的烟头开始稳定地阴燃。
他深深吸了一口，浓郁的烟雾涌入肺部，带着灼热的刺激感，再缓缓地、长长地吐出。