着一种连他都听不懂的口音。她说的是鈤语，夹杂着几个中文词，像一盘夹生的米饭。
高彬张了张嘴，想要说些什么，喉咙却像是堵着什么东西，一个字也吐不出来。
他只是站在那里，佝偻着背，头发乱糟糟的，脸上青一块紫一块，嘴角还有一道没愈合的伤疤。
他老婆盯着他看了好一会儿，然后眼眶红了，眼泪啪嗒啪嗒地掉。
“你这是怎么了？啊？他们打你了？谁打的你？”
高彬没有回答，他只是低着头，像一条被打怕了的老狗。
回家的路上，他老婆一直在絮絮叨叨，说这边的邻居不好相处，说他们嫌华夏人脏，说他们背后被指着骂“支那人”，说上个月有雅库扎来收保护费，不给就打人，小舅子被打掉一颗牙。
高彬听着，一句话也没说。他靠在车窗上，望着外面飞速后退的东京街景，脑子里一片空白。
那些房子很矮，密密麻麻的挤在一起，像一堆堆的火柴盒。街上很窄，两个人并排走都费劲。电线像蜘蛛网一样，扯得到处都是，黑压压的，把天都遮住了。
高彬忽然想起哈城，想起那条宽阔的大直街，想起索菲亚教堂的洋葱顶，想起松花江边的斯大林公园。那些地方，他这辈子再也回不去了。
高彬的家在一处小巷子里，两间房，一个小院子。他老婆说，为了买这房子，把攒了好几年的积蓄都花光了。
高彬走进去，看了一眼。墙是木板钉的，薄得能听见隔壁打呼噜，地板是榻榻米的，踩上去吱呀吱呀响。院子里有一棵枯了的柿子树，歪歪斜斜地靠在墙上，像随时会倒。
他老婆把他扶进屋，帮他脱了大衣。大衣一脱，他老婆整个人都愣住了，只见高彬的衬衫上全是血，粘在伤口上，撕都撕不下来，她捂着嘴，眼泪又掉下来了。
“你怎么不在那边治治再回来？啊？你就这么一路熬过来的？”
高彬没有说话，他坐在榻榻米上，低着头，像一具被抽走了骨头的皮囊。
养伤的这段日子很漫长，高彬他老婆每天给他换药，把那些化脓的伤口清洗干净，敷上药膏，缠上纱布。
小舅子从黑市上弄来些消炎药，贵的要命，一小瓶抵得上一个月的米钱。高
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