想到这，周念顺势睁开眼睛，看着那扇关着的门。
门后面，晚晚靠着墙坐着，手腕上的尼龙扎带换成了新的，勒得更紧，血已经不流了，但伤口还在，紫红色的，像两条蜈蚣趴在皮肤上。
她随之闭着眼睛，听着窗外的雨声。
雨声的确很大，打在铁皮屋顶上，噼噼啪啪的。
她忽而想起老宅，想起圆圆趴在窗台上看雨的样子，想起战奶奶在厨房里喊“下雨了，收衣服”的声音，想起叶昕坐在沙发上翻剧本的样子。
那些人，那些声音，那些画面，都离她很远。
但她记得。
每一个都记得。
她睁开眼睛，看着那扇关着的门。
但是她没有哭。
因为她不会再哭了。
叶昕到码头的时候，天快黑了。
雨小了一些，但还在下，细细密密的，打在脸上凉飕飕的。
他看见安岁岁的车停在路边，熄了火，走过去，拉开车门坐进副驾驶。
安岁岁靠在座椅上，闭着眼睛，听见门响睁开眼，两个人对视了一秒，什么都没说。
叶昕看着挡风玻璃上的雨水。雨刷没开，雨水在玻璃上汇聚成一道道细流，就像眼泪。
“岁岁，”他开口，“你不睡，不吃饭，不回家，你在这儿等什么？”
安岁岁看着前方那片灰蒙蒙的江面。
江水浑浊，浪头一个接一个地拍在岸上，发出沉闷的声响。
“等他来。”
他说。
“他不会来了。”
“会。”安岁岁的声音很平，平得像在说一件早就想好的事，“他留了字。”
“人我带走了，别找了，可是他写别找了，就是还想让我们找。他想看我们找，想看我们急，想看我们找不到。”
叶昕看着他，忽然觉得这个人比他累多了。
他刚回来，安岁岁已经找了四天。
四天没睡好，没吃好，没回家。
四天在这座城市里转，画室，出租屋，码头，每一个可能的地方都去了，每一次都是空的。
“岁岁，”他说，“你回去吧，我来等。”
安岁岁摇头。
“你回去。”叶昕的声音
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