“你是谁？”
安岁岁问。
那个女人看着他的眼睛，那双眼睛里没有泪，只有一种很深很沉的东西，像一个人站在水底看水面上的光。
“我叫苏。”
她说。
安岁岁脑子里一片空白。
苏？
苏不是周念的母亲吗？
苏不是那个借了战奶奶脸的女人吗？
苏不是已经走了吗？
他看着她，看着那张陌生的，从没见过的脸，那双眼。
那双眼睛他见过——
在地窖的煤油灯旁，在码头的候船厅里，在铁栅栏的另一边。
那是苏的眼睛。
他一直没有注意过苏的眼睛，因为他一直在看那张借来的脸。
现在那张脸没了，眼睛还在。那双眼睛骗不了人。
“你是苏。”他说，“你一直是苏。”
她点了点头。
“我一直是苏。”
“那钟楼下面那个人是谁？”
苏看着他，那双枯井一样的眼睛里终于有了一点光。
不是恨，不是冷，是一种很细很轻的、快要灭了的灯芯一样的光。
“他是我父亲。”她说，“K。”
安岁岁站在瞭望台上，风吹过来，把他的头发吹乱了。
他看着这个叫苏的女人，这个在他家住了两年，做了两年饭，叫了他两年岁岁的女人。
她不是林芝，不是战奶奶，不是任何人。
她是苏。
从一开始就是。
“你在信里写救救我，是求救。”
“你找墨玉，是通过她的孩子求救。”
“你找万晴，是道歉，你叫我来，是为了什么？”
苏看着他，沉默了很久。
然后说，“为了告诉你，K下一个目标是谁。”
“谁？”
苏低下头，看着自己的手。
那双手不是林芝的手了，没有冻疮的疤，没有刀切的旧伤，没有烫伤的白斑。
那是一双陌生的，干净的，没有痕迹的手。
她把手翻过来，看着掌心。
“战墨辰。”她说。
安岁岁的心跳漏了一拍。
“为什么？”
“因为他知道太多了。”
“他知
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