茅草屋的门槛很低，低到仿佛只要抬抬脚，就能跨过生与死的界限。
屋内没有想象中的金碧辉煌，也没有大道轰鸣的异象。
只有一张积满了面粉的破旧案板，和一口正在冒着热气的黑铁大锅。
案板前，站着一个身穿粗布麻衣、浑身沾满白粉的老人。
他太老了。
脸上的皱纹深得能夹死苍蝇，那是岁月在他脸上留下的刀刻斧凿。
他的双手干枯如树枝，正极其缓慢、却又极其有力地揉搓着案板上的一团……“面团”。
那不是普通的面团。
那是被磨碎了的混沌，是被揉烂了的时空，是被压缩到了极致的……“太初源质”。
“来了？”
老人没有抬头，声音像是从风箱里拉出来的，带着一股子陈年的霉味。
“外面的那些边角料（源神），吃得还顺口吗？”
林寒站在门口，赤着脚，踩在厚厚的“面粉”（混沌尘埃）上。
他没有回答。
那双一黑一金的异瞳，死死盯着老人手里的那团面。
确切地说，是盯着老人正准备往面团里包的……“馅儿”。
那是一盆黑乎乎、还在蠕动、散发着令人心悸气息的……“肉泥”。
每一块肉泥里，都有一张扭曲的面孔在哀嚎；每一滴汁水里，都有一个残破的文明在生灭。
“这就是……”
林寒深吸了一口气，鼻翼疯狂耸动。
一股浓郁的、复杂的、混合了无数种绝望与新生的怪味，直冲脑门。
“这就是你要包的饺子？”
老人终于停下了手中的动作。
他抬起头，那双眼睛里是一片浑浊的灰白。
“这是‘纪元’。”
老人抓起一把黑色的肉泥，塞进白色的面皮里，熟练地一捏。
一个白白胖胖、肚子鼓鼓的“饺子”，就这么成型了。
“每一个纪元的终结，都会留下无数的遗憾与因果。”
“老夫将它们收集起来，剁碎了，烂在肚子里，再用这太初源面包裹起来。”
“煮熟了，吃下去，便是下一个纪元的轮回。”
老人咧嘴一笑，露出了空荡荡的牙床。
“年轻人，你也是这肉馅的一部分。”
“既然来了，那就……”
“进来吧。”
嗡！！
老人手中的那个“饺子”，突然迎风暴涨。
瞬间化作一个足以吞噬天地的白色黑洞，对着林寒当头
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