子，闪过那只装着白水的粗瓷碗。
“我来干活。”
他把声音压得很低。
监工是个黑脸短髯的壮汉，斜着眼把他从头打量到脚。
“干活？就你这小身板？”
监工伸手捏了捏他的胳膊，嗤笑一声。
“跟鸡爪子似的。行吧，去那边，跟着他们搬粮袋。一袋六十斤，搬满一百袋，日落前干完，给你一钱银子。干不完，一文没有。”
沈从文走到粮堆前。
麻袋摞得比人高，袋口扎着粗麻绳，沾满了灰和碎谷壳。
他弯腰，双手插到麻袋底下，用力往上抬。
六十斤的重量压上肩头的一瞬间，他膝盖打了个弯，差点跪下去。
踉跄了两步才站稳。
粗麻布隔着薄薄的短褐磨在肩膀上，走了不到二十步，皮肤就开始发烫。
第一袋扛到指定位置放下的时候，他的手已经在抖了。
第五袋，肩头磨出了血印，汗水浸进去，疼得他直抽气。
第十袋，他踩到一滩水渍，脚底一滑，连人带麻袋摔在地上。
粮袋砸在他腿上，小腿骨传来一阵钝痛。
“磨蹭什么！起来！”
监工一脚踢在他腰上，力道不大，但足够让他在地上多趴了两息。
沈从文撑着地面爬起来。
手掌蹭破了皮，混着泥水和血，黏糊糊的。
他没有纱布，也没有药。
把手在裤腿上抹了一下，弯腰，继续搬。
太阳从头顶往西偏。
码头上的热气蒸得人头昏眼花，空气里弥漫着咸鱼、桐油和汗臭混在一起的味道。
沈从文的嘴唇干裂，舌头在口腔里刮不出一点唾液。
他的肩膀已经不是疼了，是麻。
那种磨破皮之后被粗布反复碾压的麻木感，比疼更让人发慌。
第三十七袋。
他把麻袋往地上一放，整个人靠在货堆上，胸口起伏得厉害，喘出来的气都是烫的。
旁边一个搬了大半天的老苦力瞥了他一眼，从腰间摘下水壶扔过来。
“喝口水，别死这儿。死了还得搭工夫抬你。”
沈从文接过水壶，仰头灌了两口。
水是温的，带着皮囊的腥气。
他以前喝的是周家送来的明前龙井，用建窑的兔毫盏，水要用银壶煮过才入口。
那些东西现在都在周府的库房里，
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