闹的尖笑声、骡马的嘶鸣声、车轮碾过青石板的隆隆声，千百种声音搅在一起，织成一张绵密又滚烫的网，兜头罩了下来。
满眼都是盛世繁华的景象。
许舟慢慢直起腰。
他抬眼，望着那座高耸入云的城楼。飞檐直刺天光，檐下的鎏金巨匾反射着日光，晃得他微微眯起了眼。
一时之间，竟有些失神。
这座城楼，他见过。
不是在这里，也不是在此时。是在另一座城池，另一段早已远去的岁月里。那座城楼，没有这般巍峨簇新，砖石被烽火熏得焦黑，门上的铜钉，被刀兵砍出了深深的豁口。
那座城楼的名字，就在嘴边，却怎么也想不起来。
他下意识地抬起手。
手掌摊开在日光下，掌纹清晰分明，三条主线从虎口一直延伸到掌根，指根处是细碎的乱纹。手掌干净得很，没有半分伤口，那些常年握缰绳勒出的血印，握刀柄磨出的厚茧，被碎石划开的细密口子，全都不见了。骨节分明，五根手指修长有力，指甲修剪得短而整齐，干干净净。
没有血迹。指缝里清清爽爽，没有干涸发黑的暗红血渍，没有被河水泡得发白起皱的皮肉。更没有那股深入骨髓的疲惫与剧痛，那种从丹田深处源源不断渗出来的钝痛，那种心肺俱裂，每一次呼吸都像吞了碎刀子的疼。