烦。
半个时辰后，院落被扫得干干净净，连墓碑前的空地都清出了丈许方圆。
吴烈放下扫帚，拍了拍身上的雪，走到青石碑前缓缓坐下，冰凉的石面透过衣料传来寒意，他却浑然不觉。
粗糙的掌心轻轻抚过墓碑，指尖摩挲着碑上镌刻的鎏金大字，“吴烈之妻甄无瑕之墓”，那鎏金虽被岁月磨得有些黯淡，却被人时常擦拭，泛着温润的光泽。
“甄儿，我今天来看你了。”
吴烈的声音比在兵圣阁时低了八度，褪去了所有威严，只剩化不开的柔意，连尾音都带着不易察觉的颤音，“今年的雪比往年大，我特意绕路折了枝蜡梅，插在你墓前了。”
他说着，指了指墓碑旁那枝含苞的蜡梅，花瓣上的雪沫被他用掌心的温度轻轻焐化，“还记得你当年最爱蜡梅，说它‘雪压不折，香寒愈浓’，倒像极了你。”
风雪卷着几片枯叶落在他肩头，他抬手拂去，目光始终黏在墓碑上，像是要从冰冷的石头上看出故人的模样：“今天阁里来了客人，是当年大闹我们婚宴的那几个儒家修士。你说巧不巧，时隔这么多年，他们竟找上门来赔罪了。”