林砚第一次踏进青梧园，是二〇〇三年七月十七日，上午九点四十三分。
天光微亮，蝉声未盛，空气里浮着一层薄而温润的潮气，像一张半干未干的宣纸铺在整片厂区上空。他拎着一只磨得发白的帆布包，站在锈蚀斑驳的铸铁大门前，仰头望着门楣上“青梧机械厂”五个褪色红漆大字——最后一笔“厂”字的竖钩已剥落近半，露出底下灰黄的水泥底子，仿佛一道陈年旧伤。
他没进去。只是站着，鞋尖抵着水泥台阶边缘，目光缓缓下移，落在门前那片被无数双工装靴踩实、又被三十年梅雨反复浸润的泥地之上。
那里没有砖，没有石，只有一片深褐近黑的硬土，表面龟裂如掌纹，缝隙里钻出几茎细韧的狗尾草，在风里微微晃动。土面凹凸不平，嵌着数十个深浅不一的印痕：有圆钝的胶底纹，有带齿的劳保鞋印，有高跟鞋尖刺入的细长凹槽，还有一处极小的、近乎孩童大小的赤足印——边缘已模糊，却固执地陷在土层深处，像一枚被时间按进肉里的钉子。
林砚蹲下来，指尖悬在那枚小脚印上方，并未触碰。
他想起父亲说过的话：“青梧的地，认人。你踩过一次，它就记住你；踩得久了，它就把你长进自己骨头里。”
那时他不信。一个造机床的国营老厂，怎么会有骨头？
可此刻，他信了。
——因为那脚印太真。不是照片，不是档案，不是人事科抽屉里泛黄的履历表。它是泥土用自身的方式，在无言中刻下的证词。
青梧机械厂建于一九五八年，原址是城郊一片荒坡，推平后夯土筑基，浇灌混凝土梁柱，再以本地青石垒砌围墙。建厂时，第一批工人用肩挑手抬运来三万担黄土，混入石灰与碎石，一层层碾压七遍，才垫出主厂房的地基。后来扩建办公楼、职工医院、子弟小学，又陆续填埋了两片沼泽洼地，运土量累计逾十二万吨。整座厂区，是从土地里长出来的。
而土地，从不遗忘。
林砚入职的是技术科，编制在总师办下属的工艺组。组长姓陈，五十出头，鬓角霜重，手指关节粗大变形，常年沾着洗不净的蓝油和铁屑。他没给林砚安排图纸或计算任务，只递来一把黄铜
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