初夏的雨来得急，去得也快。
青石巷口的梧桐叶还滴着水，一串串水珠坠在叶尖，悬而未落，像她当年欲言又止的唇。
林晚站在老屋门槛外，没进去。
门楣上“耕读传家”四个字被风雨蚀得浅了，朱漆剥落处露出灰白木纹，像一道陈年旧疤。她指尖轻轻拂过那斑驳的横匾，指腹蹭下一点微红碎屑，落在掌心，轻得没有重量，却烫得她缩回手。
身后传来拖沓的脚步声。
“晚晚？”
她没回头，只听见自己心跳撞在肋骨上，一声比一声沉。
是陈砚。
他穿着洗得发软的靛蓝工装裤，裤脚卷到小腿，沾着泥点；肩头斜挎一只旧帆布包，带子磨得发亮。十年没见，他高了，宽了，下颌线更硬，眉骨更突，可那双眼睛——仍是山坳里初春溪水的颜色，清、凉、静，映得出人影，也藏得住事。
他停在她半步之外，没再靠近。
“听说你回来了。”
声音低，稳，像从前在晒谷场教她辨稻穗饱满度时那样，不疾不徐。
林晚终于转过身。
他比记忆里瘦了些，颧骨微凸，太阳穴旁有道极细的旧疤，银线似的，从发际隐入鬓角。她记得那道疤——十七岁那年暴雨夜，他为抢收晾在祠堂前坪的麦子，被塌了一角的檐角砸中。她攥着他染血的手腕哭，他却笑着把最后一把干麦塞进她怀里：“别哭，麦子没湿。”
那时他们刚订婚。
红纸黑字，压在村委那本泛黄的《婚育登记簿》第一页。
如今那本子早不知去向，连同那张红纸，连同那年夏天所有滚烫的诺言，一起被时光碾成齑粉，散在风里。
“嗯，回来办手续。”她声音很轻，像怕惊扰了什么，“老屋要拆了。征地建生态农业园。”
陈砚没应，只抬眼望向院内。
天井里那棵老槐树还在，枝干虬曲，树皮皲裂如祖父的手背。树下石阶被踩得凹陷，中间一道浅浅的弧痕，是三十年晨昏踩出来的印子。林晚小时候总爱蹲在那儿剥豆子，陈砚就坐在旁边编草蚱蜢，编完一只，悄悄别在她辫梢。她一晃头，蚱蜢就跳起来，扑棱棱飞进槐花堆里。
“还记得这儿吗？”他忽然问。
她点头。
“你十二岁那年，偷
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