取槐花蜜、桂花酱、紫薯汁、栀子花茶，在绢上留下手印、脚印、叶脉拓片、盲文凸点、甚至一滴凝固的泪痕。林砚之最后一个上前。他未用颜料，只将手掌覆于绢面中央，由小满牵引着，在绢上缓缓移动——掌纹蜿蜒如河，指纹层层叠叠似山峦，最终停驻在绢卷最亮处，那里，正映着正午穿透云层的、毫无保留的阳光。
赵砚清站在人群最后，看着那掌印在光中渐渐蒸腾起细微水汽，像一滴巨大而温柔的汗。他忽然想起自己博士论文答辩时，导师的诘问：“砚清，你研究了十年道德教育，可你敢不敢说，你心中那杆秤，称量过自己最不堪的瞬间？”
那时他答得铿锵：“教育者当如明镜，照人亦照己。”
今日他懂了：明镜若只照人，终成冰霜；唯有先容下自身裂痕，让光曲折穿行其间，那映照才有了温度。
散场时，小满拽住赵砚清衣角，仰起小脸：“赵叔叔，林老师说，您心里也住着一只燕子。它去年飞走了，今年……能回来吗？”
赵砚清蹲下身，平视那双清澈眼睛。他想起昨夜伏案至凌晨，修改那份被退回三次的《中小学德育工作指南（修订稿）》。最后一次，他删掉了所有“必须”“严禁”“量化考核”，只留下一行小字：“请允许教育，慢一点，像种子顶开泥土那样慢；请允许教师，笨一点，像初学走路的孩子那样笨；请允许孩子，错一点，像云朵偶尔遮住太阳那样错——因为天明从不因云翳而失信，阳光永远在穿透现象的路上。”
他摸摸小满的头，声音很轻：“它已经在衔泥了。”
寒冬腊月，第一场雪悄然而至。
私塾屋顶积雪盈寸，檐角冰凌晶莹剔透。孩子们却比往日更早到校，围着天井中央新砌的砖炉，炉膛里炭火正红，上面架着三口小铁锅：一锅煮着陈阿婆的桂花糖芋苗，一锅煨着李裁缝送的红枣银耳羹，第三锅空着，锅底静静躺着三枚洗净的鹅卵石——那是孩子们昨夜冒雪从护城河边捡来的，每颗石头上，都用防水颜料画着小小的、歪斜的太阳。
林砚之坐在炉边藤椅上，膝上搭着一条蓝布拼布毯，图案是孩子们用旧校服剪下的布块拼成：有歪扭的“
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