我负责扶梯子，和递螺丝刀。
动工那晚，月光很好。
陈屿踩在梯子最高阶，仰头拆灯罩。他动作很稳，手腕转动时，袖口滑落，露出一截小臂——那里纹着三个极小的字：勿忘我。
不是花名，是缩写：WWM。
我认得。
他小学三年级时，妈妈病危住院。他每天放学后去医院，趴在病房窗台写作业。护士阿姨给他糖，他不吃，只问：“阿姨，我妈什么时候能好？”
阿姨摸摸他头：“等你学会三个字，她就好了。”
他问哪三个字。
阿姨说：“勿忘我。”
不是花，是“勿忘——我”。
勿忘那个在病床前攥着铅笔、把‘爱’字写歪七次的孩子；
勿忘那个在缴费单背面默写《游子吟》、把‘谁言寸草心’抄成‘谁言存草心’的孩子；
勿忘那个把妈妈输液管缠在手腕上当手链、说‘这样她疼的时候，我也能感觉到’的孩子。
后来妈妈还是走了。
他没哭。
只是从此，他书包里总装着一支蓝墨水钢笔，和一本空白笔记本。
笔记本里没字。只有一页页被反复摩挲的纸面，泛着温润的毛边光泽。
——
灯修好了。
通电那瞬，光柱笔直射向地面，雪亮，稳定，像一柄银剑劈开夜色。
光晕里，尘埃飞舞，细小，透明，却每粒都折射着光。
陈屿跳下梯子，拍拍手上的灰。
苏晓阳递给他一瓶水。他拧开，喝了一口，忽然说：“林老师，您知道吗？物理课上那个问题，我后来想明白了。”
我看着他。
“诚实不是答案对不对，”他说，“是敢不敢把抄来的过程，和自己改错的痕迹，一起交上去。”
他举起水瓶，瓶身映着灯光，折射出细碎的光斑，在他脸上跳跃：“就像这瓶水——它本来是浑的，我晃了晃，让它更浑；可只要停住，泥沙自己会沉底，清水自然浮现。”
我点点头，喉咙发紧。
他笑了笑，把空瓶放进回收袋：“明天，我重新做一遍第18题。不抄，不改，就写我自己想出来的——哪怕只写对第一步。”
——
十一月，德育处组织“现象观察周”。
要求学生用三百字以内，记录校园里一个“看似寻常
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