天明，从来不是某个辉煌的终点。
它是张锐修好伞后，李薇第一次主动伸出手的弧度；
是林砚把教案批注写满页边时，窗外掠过的鸟影；
是我批改作文，在李薇新写的句子下画波浪线：“光不是用来驱散黑暗的，光是用来证明——纵使最深的暗，也无法吞噬一粒真实的火种。”
它更是此刻：我站在天台，看云海翻涌，看光刃劈开厚重云层，看那束光，不偏不倚，正正落在我摊开的掌心——温热，清晰，带着不可辩驳的尊严。
原来，天明从来不是等待来的。
是无数个“我”，在无数个凌晨四点十七分醒来，拧亮一盏灯，推开一扇门，递出一杯豆浆，蹲下来说一句“你最想说的是什么”，然后，静静守候——守候那束光，如何穿越混沌，如何刺破犹疑，如何最终，落进另一个人摊开的、颤抖的、却始终不曾合拢的掌心。
道德育人，思想高尚，阳光温暖，现象感慨，天明……这些词，从来不是悬浮于空中的概念。它们是有重量的，有温度的，有指纹的，有呼吸的。它们就在这掌心里，在这光束中，在这无数次俯身与仰望的间隙里，在这人间烟火蒸腾不息的、最朴素的日常深处。
我合拢手掌。
光被收进掌纹，变成心跳的节奏。
我知道，明天凌晨四点十七分，我仍会醒来。
而窗外，天总会明。
——因为光，从来都在路上。