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“林老师。”
她没回头，只应了一声：“王师傅。”
老校工王守业拎着一只铝制喷壶走过来，壶身印着褪色的“育才后勤·1987”。他蹲在林砚身旁，把喷壶搁在脚边，从怀里掏出一块叠得方正的蓝布，慢条斯理擦着壶嘴。
“今早又去七班了？”他问，声音像砂纸磨过木头。
“嗯。”
“那碗粥，还是用老灶台熬的？”
“嗯。柴火灶，文火焖了四十五分钟。”
王守业点点头，目光落在那株番茄苗上，浑浊的眼底掠过一点微光：“这苗，是我昨儿傍晚移的。根须裹得紧，土没散。”
“您手稳。”林砚说。
老人咧嘴一笑，缺了颗门牙，笑容却敞亮：“稳啥？不过是摸了四十年土，知道啥时候该松手，啥时候该攥紧。”他顿了顿，用粗糙的拇指抹了抹番茄苗茎秆上一粒微小的蚜虫，“你看这虫，巴掌大，专啃嫩尖。可你若见了就急着掐死它，手重了，苗也伤。得用棉签蘸肥皂水，轻轻点，点三回，它自己就掉了。”
林砚静静听着，目光落在老人布满裂口的手背上。那里有一道陈年旧疤，蜿蜒如蚯蚓，深褐色，早已停止生长。
“您这疤……”
“哦，这个？”王守业毫不在意地翻过手，“八三年，修锅炉房顶。瓦片滑，人摔下来，胳膊插进碎玻璃堆里。血流得凶，校医说要截肢。可第二天，锅炉还得烧——初三孩子复习，教室冷，手冻僵了，写不了字。”
他语气平淡，像在说别人的事：“我就用胶布缠了伤口，单手捅煤，烧了整整一周。后来……手保住了，疤长成了。”
林砚没说话。她只是伸出手，从花箱边拿起一只废弃的塑料瓶，剪掉上半截，做成一个简易罩子，轻轻扣在番茄苗上。
“防风，也防鸟啄。”她说。
王守业看着那只塑料罩，忽然问：“林老师，你说，德育这东西，跟种地，是不是一个理？”
“怎么讲？”
“种子埋下去，你天天盯着，它不会长得快；你三天浇一次水，它未必死；可你若一年不碰它，地荒了，草比苗高，虫把根啃空了，再好的种，也出不来。”他指着罩子，“可你也不能捂太严实。捂死了，不见
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