，用铅笔在下面歪歪扭扭添了四个字。”
沈砚眼神恍惚了一瞬，仿佛穿越回那个蝉鸣聒噪的午后。他看见自己小小的身影，站在父亲宽大的书桌旁，仰头望着那幅字——“学高为师，身正为范”。他伸出粉笔头，在“范”字右下角，一笔一划，写下：“我也要”。
“我记得。”他声音哑了。
“那四个字，你爸没擦。”林砚说，“他留着，留了十五年。”
沈砚喉头一哽，没说话。他低头喝了一口粥，温热的甜香顺着喉咙滑下去，熨帖得让他眼眶发热。
“道德育人，不是要求每个人都成为圣人。”林砚的声音很轻，却字字清晰，“它是让一个人，在看清世界粗粝的真相之后，依然愿意俯身，去扶起一株被踩倒的野草；是在所有宏大的叙事都轰然倒塌时，仍能听见自己心跳的节奏，并选择，跟着那节奏，一步一步，走向他认定的光。”
她停顿片刻，目光落在弟弟脸上：“你选择去那里，不是放弃，是确认。确认你心里那盏灯，亮在哪儿。”
沈砚久久没动。阳光在他镜片上跳跃，像两簇小小的、安静的火苗。
下午第一节是高一（1）班的班会课。主题：《平凡中的微光》。
林砚没用PPT，没放视频。她只带来了一只旧饼干盒，盒盖上用马克笔写着“星光收集箱”。
“每人一张纸条。”她分发素白信纸，“写一件你最近做过、或看到别人做过的小事。不必惊天动地，不必留下姓名。只要它让你心里，轻轻暖了一下。”
教室里响起沙沙的书写声。笔尖划过纸面，像春蚕食叶。
林砚在讲台边踱步，目光掠过一张张低垂的、专注的脸。她看见前排女生咬着下唇，认真写着；看见后排男生挠着后脑勺，皱眉思索；看见靠窗的男孩，写完后，把纸条折成一只小小的纸鹤。
四十分钟后，她收齐纸条，倒进饼干盒。盒子不大，却渐渐被填满，像一只盛满萤火的琉璃瓶。
她没当场念。只把盒子放在讲台中央，盒盖半开，让斜射进来的阳光，恰好照亮里面层层叠叠的白色纸条。
“这些光，”她指着盒子，“很小，弱，甚至可能转瞬即逝。可当它们聚在一起，就足以
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