渐多了起来。有穿着运动服慢跑而过的年轻人，有提着鸟笼哼着京腔遛弯的老人，还有推着婴儿车轻声细语的年轻母亲。他们的目光偶尔掠过那块告示板，有的好奇地驻足片刻，有的只是匆匆一瞥，带着一丝“又是这种无聊问题”的不解，便继续自己的轨迹。那行字静静地立在那里，像一块投入湖面的石子，尚未激起期待的涟漪。
直到一个身影的出现。
他沿着鹅卵石小径走来，步履沉重，带着一种与这清新早晨格格不入的疲惫。陈国栋，熟悉他的人都叫他老陈。曾经，这个名字在本地商圈也算响亮过一阵。此刻的他，穿着一身明显不合时宜的深灰色西装，虽然质地尚可，但皱巴巴的，袖口和领口边缘能看到细微的磨损。头发梳理得还算整齐，却掩不住两鬓新添的霜白。最令人印象深刻的，是他那双眼睛——曾经在谈判桌上锐利如鹰隼，如今却布满了红血丝，眼神浑浊，带着一种挥之不去的茫然和刻意维持的、摇摇欲坠的体面。他手里拎着一个半旧的公文包，鼓鼓囊囊，却显得异常沉重。
破产清算已经过去三个月，法院的封条早已撕掉，但无形的枷锁似乎从未离开。他像一具被抽空了灵魂的躯壳，每日机械地出门，漫无目的地游荡，躲避着可能遇到的旧识，躲避着那些或同情或幸灾乐祸的目光。家？那个曾经象征着成功与温暖的港湾，如今只剩下妻子无声的叹息和女儿小心翼翼、生怕触痛他的眼神。他害怕回去，更害怕面对。
公园的长椅，成了他暂时的避难所。这里没人认识现在的陈国栋，没人会关心一个失意中年人的落魄。
他习惯性地走向那张熟悉的长椅，准备像过去几天一样，在这里耗掉又一个无所事事的上午。然而，就在他即将坐下时，眼角的余光捕捉到了告示板上的那行字。
“成功的定义是什么？”
老陈的脚步猛地顿住。像被一道无形的闪电击中，他僵在原地，浑浊的眼睛死死盯住那八个粉笔字。一股强烈的、混杂着羞耻、愤怒和巨大空洞感的情绪，瞬间攫住了他的心脏，让他几乎喘不过气。
成功？这个词像一把淬了毒的匕首，狠狠捅进他尚未愈合的伤口。
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