他，不是因为段郎劝他，是因为他愿意了。
放下这件事，从来不是别人能替你做的。就像信任这件事，从来不是别人能替你挣的。
高夫人用了二十年教会儿子恨，又用最后一年教会儿子放下。她把所有棋子都摆好，然后退后一步，让他自己落子。
段郎回头看了一眼桌上的棋盘。黑白子并排落在天元，阳光从茶棚的茅草缝隙中漏下来，将那两枚棋子照得温润如玉。他忽然想起高夫人在寒山寺大殿里对他说的话——“你不是女流，你是一盘棋。”先帝说这句话的时候，大概没想到这盘棋会下二十年，更没想到这盘棋的最后一手，不是一个女人在棋盘上的落子，而是一个儿子在母亲心愿上的回应。
回王府的路上，刀王妃忽然问段郎：“你说，高云翔会把那柄短剑还给他母亲吗？”
“会。但不是还，是送。”段郎说，“那柄短剑是他母亲保管了二十多年的东西。现在他亲手拿回去，再亲手递给她——这把剑就不再是定情信物了，是儿子送给母亲的礼物。高夫人这辈子收到过很多礼物，但这一件，是她等了二十多年才等到的。她说她这辈子没做过一个真正的好人——但她做到了一个好母亲。”
刀王妃沉默了片刻，低头看了一眼手中的拨浪鼓，轻轻摇了摇。鼓声清脆，在苍山洱海之间回荡。
“那她就是好人。”她说。
常香玉不知什么时候跟了上来，策马走到段郎身边，忽然问了一句：“王爷，高夫人说她这辈子只学会了七个字。是哪七个字？”
段郎没有回答。
“信是春风第一山。”刀王妃替他说了。
三日后，段郎独自去了一趟关山渡。
渡口的石碑还在，石碑底部的青苔已经被雨水冲刷得干干净净。他在石碑背面找到了那四个字——“三生有信”。字迹清秀婉约，刻痕极浅，像是用指甲轻轻划上去的，又像是被岁月一点一点磨出来的。高夫人的笔迹，和崇圣寺玉环上的一模一样，和寒山寺棋盘旁那张信笺上的一模一样。
段郎蹲下身，手指轻轻抚过那四个字的每一笔每一画，忽然发现其中那个“信”字的单人旁刻得比别的笔画更深一些——像是刻字的人在这个字
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