米，在地板上留下了几道新鲜的、摩擦的痕迹。
她必须做点什么。
第五天，林晚去了趟老城区的图书馆，查阅这栋公寓楼所在地的旧报纸和档案。她翻了好久，终于在几份泛黄破损的本地小报上，找到了一则豆腐块大小的新闻。
“本报讯，昨日上午，本市长青路74号居民楼内发生一起惨剧。一名六岁男童在家中玩耍时，不慎将玩具弹珠吸入气管，因家长未能及时发现，窒息身亡。据悉，事发时男童独自一人在卧室床上玩耍。警方已排除他杀可能。在此提醒广大市民，注意看管幼童，避免接触细小危险物品。”
新闻的日期，是十二年前。
林晚捏着报纸复印件的手微微发抖。六岁男童，卧室床上，玩具弹珠。她住的那间卧室，那张床。
她匆匆赶回公寓，白天的光线让屋子看起来没那么可怕，但她心里的寒意却比任何时候都重。她再次钻进那个缺了一扇门的衣柜，用手电筒仔仔细细地照射着那行血字的每一个笔画。这一次，她看得更清了，那歪歪扭扭的字迹，似乎带着一种执拗的、求助般的迫切。别睡这张床。是那个孩子写的吗？他怎么写的？用血？他为什么要留下这句话？
她查到当年那户人家的信息，男主人姓赵，事发后不久就搬走了，据说搬到了城市的另一端。林晚费了些周折，通过一个在街道办工作的学姐，找到了赵先生的联系方式。电话接通后，她深吸一口气，报出了长青路74号的地址。
电话那头沉默了很长时间，久到林晚以为对方已经挂断了。然后，一个沙哑的、疲惫的男声响起：“你是谁？”
林晚简单地说明了自己是现在的租客，并提到了夜里听到的弹珠声和衣柜里的字。
“字？”赵先生的声音突然拔高，带着明显的惊惧，“什么字？”
“别睡这张床。”林晚说。
电话那头传来急促的喘息声，像是某种压抑着巨大悲痛和恐惧的呜咽。过了好一会儿，赵先生才开口，声音支离破碎：“是他……是他留下的……我们发现他……的时候，他手指破了，衣柜后面……有抓痕……我当时没注意……后来才看到那行字……”
“他是被……弹珠……
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