一些，墙角放着一张桌子，桌上摊着一本发黄的日记本，翻开的页面被水渍泡得皱巴巴的。我用手电照过去，上面的字迹娟秀工整：
“第七天。他们说她跑了，但我知道她没有。她就在下面，在第三层。我听到她每天晚上敲墙壁的声音，一下、两下、三下……她没疯，疯的是他们。我要去找她，但他们把楼梯锁了。明天，我一定要撬开那把锁。”
最后一页的字迹变得很潦草，像是急着写完的：“她还在敲。我要下去了。如果我回不来，请告诉我的女儿，妈妈不是故意丢下她的。我爱她。”
下面的署名是“林秋月”，日期是1998年9月14日。
小满的哭声很低很压抑，像是从胸腔深处挤出来的。我搂住她，她的身体在发抖，汗水浸湿了我的衬衫。
老陈用手电照着房间的角落，那里有一道暗门，和墙壁的瓷砖几乎融为一体，但边缘有撬过的痕迹。门是虚掩着的，后面露出一段更陡峭的楼梯，直直地往下延伸，通向看不见底的黑暗。
“负三层，”老陈说，声音很轻，“她说她在第三层。”
我们站在那道暗门前。从楼梯下面吹上来的风带着更浓的腥甜味，还有别的什么——一种低沉的、有节奏的声音，像是有人用指节在敲击墙壁。
一下、两下、三下。停顿。再一下、两下、三下。
我握紧小满的手，她擦了擦脸上的泪，看着那道暗门，目光异常平静。
“我要下去，”她说，“那是我妈。”
老陈把撬棍递给阿坤，自己先迈出了步子。“那就一起。都走到这儿了，总不能白来。”
我们一个接一个地钻进暗门，沿着一人宽的楼梯向下。手电的光在逼仄的空间里显得格外微弱，四周的墙面上能看到一些暗褐色的划痕，像是指甲留下的。空气里的腥甜味越来越重，几乎让人窒息。
走了大约两层楼的高度，楼梯到了尽头。面前是一扇厚重的铁门，上面的锁早已经被撬开，虚虚地挂在门扣上。老陈推开门，手电的光扫进去，我和小满、阿坤都愣住了。
这间地下室很大，大约有上百平米，天花板很低，需要弯腰才能走动。四周的墙壁上密密麻麻写满了字，红色的、
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