沈砚秋的越野车在泥泞的山路上颠簸了整整三个小时。雨刮器有气无力地扫着挡风玻璃上的水汽，将昆明西山区的晨雾切割成破碎的棉絮。导航屏幕早在半小时前就变成了空白，只剩下“龙井村”三个褪色的宋体字悬在右上角，像枚被人遗忘的邮戳。
“吱呀”一声，副驾驶的车门被推开。林深踩着沾泥的登山靴，仰头望向被白雾啃噬的山脊线。他那件靛蓝染布褂子的下摆，还沾着澜沧江边的沙粒。
“沈记者，”他忽然转过身，露出被高原日光灼出细密纹路的侧脸，“您确定要去？”
沈砚秋正低头调试相机镜头。蔡司镜头里映出的山形，像极了她祖父临终前反复描摹的那幅水墨画。老人枯瘦的手指在宣纸上洇出墨痕时，总念叨着“龙井村的雾，会吃人”。
“林向导，”她把相机塞进帆布包，拉链扣碰撞发出清脆的响声，“我祖父的手稿，最后停在1943年的雨季。”
林琛喉结动了动，没再说话。他弯腰从后备厢拖出竹编背篓，里面装着防潮垫和压缩饼干。当他的手指触到背篓底层那包用红布裹着的东西时，指节突然收紧——那是村长老杨头硬塞给他的护身符，说是用百年茶树上的寄生草编的。
山路比想象中更陡峭。腐叶在脚下发出腐烂的**，混着雨丝散发出潮湿的土腥味。沈砚秋注意到，沿途的老茶树枝桠都朝着同一个方向倾斜，像是被无形的手拧过的麻花。
“这些茶树……”她蹲下身，指尖抚过树干上斑驳的苔藓。树皮里嵌着细小的贝壳碎屑，在雾气中泛着珍珠母般的光泽。
“光绪年间地震震出来的，”林深的声音从上方传来，“老辈人说，这里原是海底。”
他的话让沈砚秋想起祖父手稿里的一段话：“龙井之底，见龙宫玉阶。每遇丙戌年雨，阶上生白珠，食之能化水为酒。”1943年正是丙戌年，而今年——2026年，恰好又是一个丙戌年。
雾气在正午时分突然变淡。当第一缕阳光刺破云层时，沈砚秋看见山谷里铺着成片的茶园，像被巨人梳理过的绿绸缎。而在茶园中央，一口古井正蒸腾着袅袅白烟。
“到了。”林深的声音带着不易察觉的颤
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