三天后，潮湿闷热的空气再次填满了‘芝加哥精英拳击俱乐部’的屋顶下。
天花板上悬挂的吊扇徒劳地转动着，将混合着汗水、血水和廉价烟草味的空气搅成一团浑浊的旋涡。
维克托坐在更衣室的长凳上，粗壮的手指缓慢而精确地缠绕着手带。
他的动作有一种近乎仪式感的专注，每一圈布料都贴合得严丝合缝。
老杰克蹲在他面前，用砂纸般粗糙的拇指检查着缠好的手带。
“那爱尔兰崽子叫肖恩·奥马利，”
老杰克低声说，声音像是从生锈的管子里挤出来的，“在码头干了八年装卸工，能单手提起两百磅的麻袋。”
维克托点点头，继续缠另一只手。
他的目光始终没有离开自己的手腕，仿佛那里藏着宇宙的全部奥秘——的确有奥秘，因为拳头的沙袋里面装了一点点的石灰，会在遇到汗水之后凝结，但在赛前检查发现不了，这种手段能让维克托在业余比赛的杀伤力更凶猛。
外面突然爆发出一阵哄笑和口哨声。
更衣室薄薄的门板挡不住那个带着浓重爱尔兰口音的叫嚣：“让那只橘猫快点滚出来！老子要把他打回中国去！”
老杰克看到维克托缠手带的动作停顿了半秒，仅此而已。
看见里面的白石灰，老人勃然大怒：“为了一场业余比赛，至于这样？”
维克托点点头后又摇摇头：“我没有将这样的比赛放在心里，但我需要运作之后获得一大笔报酬！”
老杰克从兜里掏出一小瓶威士忌，抿了一口才继续说：“他喜欢炫耀，每次出拳前右肩会先抬起来半英寸——就像码头起重机启动前那个该死的提示音。”
维克托终于抬起头，黑曜石般的眼睛在昏暗的灯泡下泛着奇异的光泽。
他伸手接过酒瓶，却只是用酒精擦拭指关节上尚未愈合的伤口。
刺痛让他的嘴角微微抽动，像是在笑。
当他们走出通道时，刺眼的聚光灯下站着个像消防栓般粗壮的红发男人。
肖恩·奥马利正对着观众席展示他所谓的‘钢板腹肌’，古铜色的皮肤上布满淡白色的伤疤。
他看见维克托的瞬间，突然做了个夸张的割喉礼，舌头从齿间吐出，活像条被钓上岸的鳕鱼。
“看啊！黄皮猴子带着他的驯兽师来了！”
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