着一盏昏黄的台灯。
迈克-德安东尼疲惫地陷进宽大的皮质转椅，手指用力揉着发胀的太阳穴。
他的哥哥兼首席助教丹-德安东尼靠在窗边，手里拿着刚打印出来的技术统计，眉头紧锁。
“快？”迈克-德安东尼的声音沙哑，像是被浓烟呛过，“斯蒂芬倒是快，快得像没头苍蝇冲进人堆挨帽！童的快呢？快攻机会全被那该死的单打毁了！”
“慢？”他抓起战术板又狠狠放下，“扎克和姚的阵地战优势？球根本到不了他们舒服的位置！挡拆？挡了，拆了，然后呢？球呢？！”
丹-德安东尼放下数据单，上面清晰地画着几个圈：“最致命的问题，迈克。我们没有真正的组织者。”
他的笔尖点在童年半场6次助攻上，“童有视野，有传球，但他需要球！现在球权卡死在斯蒂芬手里，像卡进生锈的齿轮。快，快不起来；慢，慢不下来；每个人都在各自为战。”
迈克痛苦地闭上眼睛，又猛地睁开，抓起咖啡杯灌了一口，冰凉的液体也无法浇灭心头的焦躁：
“好消息？有！童的状态烫得像刚从铁砧上取下的刀！扎克在禁区像个摔跤手！姚…姚只要站在篮下，就是一座山！”
他猛地站起身，在狭小的空间里踱步，“但靠眼下这个？”
他指着更衣室方向，指尖都在发颤，“靠一个拒绝给核心传球的控卫？靠一群找不到节奏的零件？”
他停在窗前，望着外面纽约不眠的灯火，声音低沉下去，带着一种近乎绝望的清醒：“丹…我们靠这个阵容想夺冠…”
他顿了顿，每一个字都像从牙缝里挤出来，砸在冰冷的地板上，“有点天方夜谭了。”
窗外，纽约的夜空被霓虹染成浑浊的紫红色。
一支巨舰刚刚驶出港口，而风暴已在船舱深处悄然汇聚。