芝加哥南区，九月的风像刀子一样刮过街道，逐渐带走一点点温度。
维克托裹紧他那件飞行员外套，推开福柯拳馆的玻璃门。
门上的铃铛清脆地响了一声，混合着拳击手套击打沙袋的闷响和汗水的气息扑面而来。
“合同签好了？”
福柯从办公室探出头，嘴里叼着一根没点燃的雪茄。这位前中量级拳王退役后经营着这家拳馆，眼睛依然锐利如鹰。
眼神里面是对维克托的质疑——他始终凭借直觉相信福柯拳馆上一任台柱子雷吉的入狱和这个人脱不开关系。
尤其是一点，雷吉需要支付的抚养费和银行账单将雷吉的钱卷了个干干净净，现在的雷吉就连保释都拿不出来钱。
维克托点点头，从夹克内袋掏出一叠文件：“律师看过了，没问题。”
他的指关节上还带着昨天比赛的淤青。
老杰克从沙袋区慢悠悠地晃过来，眯起眼睛打量维克托：“小子，你确定要放弃那些地下比赛？福柯可不许他的拳手在外面胡闹。”
“我没说要放弃。”
维克托把合同放在桌上，指节敲击着纸面，“南区恶汉还剩五场，打完正好开始训练营。”
福柯哼了一声，展开合同仔细检查签名处：“六个月，我要看你的耐力能打上十二个回合！六个月后我要你在金手套芝加哥选拔赛上把那些公子哥的下巴打飞。”
他用雪茄点了点墙上的日历，1985年3月被红笔圈了出来。
办公室的玻璃窗外，几个年轻拳手停下训练，偷瞄着里面。
维克托知道他们在想什么——又一个被福柯相中的幸运儿。
但幸运从来与他无关，华裔劳工的后代，码头工人的遗孤，他现在的一切都是拳头打出来的。
“区域赛在四月，全国赛五月。”
老杰克掰着骨节突出的手指计算，“要是你能打进决赛，你就能进入职业拳手的领域！”
“我会的。”
维克托打断他，眼睛盯着福柯办公室里那张泛黄的报纸——1946年金手套全国冠军的照片。
照片里年轻的福柯高举金腰带，笑容灿烂得刺眼。
福柯顺着他的目光看去，嘴角微微上扬：“先过了选拔赛再说，芝加哥赛区可不好对付。”
他拉开抽屉，取出一把钥匙扔给维克托，“你要的车辆
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