苏茵茵将手抄的简谱用图钉固定在简陋的黑板上，标题处是五个字，《何日君再来》，字迹娟秀，却力透纸背。
“这首歌，叫《何日君再来》”苏茵茵念出歌名，语气平淡，却似乎蕴含着某种难以言说的重量，她微微蹙眉，像是在对孩子们说，又像是在自言自语，“老师也不完全明白，当年的人，为什么要给这首歌取这样一个名字。”
她没有过多解释，只是转身，面对着孩子们，清了清嗓子，没有伴奏，没有任何多余的准备，她就这样，站在有些漏风的教室前，清唱起来。
“好花不常开，好景不常在，
愁堆解笑眉，泪洒相思带。
今宵离别后，何日君再来？
喝完了这杯，请进点小菜，
人生能得几回醉，不欢更何待……”
苏茵茵的嗓音甜美或高亢，又带着另一种清润中带着坚韧的质地，她唱得很慢，咬字格外清晰，仿佛要将每一个字都烙印在空气中，没有刻意渲染哀愁，但那旋律本身所携带的，属于特定时代的缠绵悱恻与隐忍期盼，却自然而然地从她的歌声里流淌出来。尤其是何日君再来这一句，她处理得既非欢欣的期待，也非绝望的悲切，而是一种深沉的，近乎叹息的询问，余音袅袅，在冰冷的空气里久久徘徊。
孩子们听得呆了，他们从未听过这样的旋律，这样的歌词。什么愁堆解笑眉，什么泪洒相思带，对他们来说有些难以理解，但那曲调中的哀婉与期盼，却像冬日山涧的凉水，悄然漫过心头，连最调皮的几个男孩，也睁大了眼睛，屏住了呼吸。
一遍唱罢，教室里安静极了，只有炉火偶尔发出的“噼啪”声。
苏茵茵看着孩子们眼中混合着迷茫和隐约触动的神情，轻轻吸了一口气。
“来，跟着老师，一句一句学。”她放缓了速度，开始教唱。
“好——花——不——常——开——”
“好——花——不——常——开——”
稚嫩的童音跟着响起，参差不齐，却学得认真。
“好——景——不——常——在——”
“好——景——不——常——在——”
一句，一句，苏茵茵极有耐心地纠正着音准和节奏，讲解着哪里该换气，哪里该连贯，
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