，写她自己的东西。
不是论文，不是作业，是那种，只写给自己看的东西，用她最熟悉的那种，微小的字，一行一行，写在一个新买的、封面是米黄色的本子里。
林朔知道那件事，没有问她写什么，只是，偶尔，给她倒一杯茶，放在旁边，然后，继续做他自己的事。
那种默契，是那条路上的人，才会有的那种默契——你知道那件事需要安静，你给那个安静，不需要理由，不需要说明。
某个周末的下午，沈黎写了一段时间，然后，停下来，把那个本子，合上，对林朔说：
“我写到了一件事，我想说给你听。”
“说，”林朔放下手里的东西，看着她。
“那件事，”沈黎说，“是关于，我走那段时间，感知到了什么，”她停顿了一下，“我之前，总是在想，那种感知，是我感知到了某件更大的东西，是我在接近那件东西，是我往那个方向，走进去，”她停顿，“但是最近，我忽然感知到，那个方向，搞反了。”
林朔看着她，没有打断，只是，等她说完。
“不是我在走进去，”沈黎说，“而是，那件更大的东西，在走进来，走进我，走进我能感知到它的这个地方，那种感知，不是我靠近它，是它，靠近我，走进这个普通的房间，走进我写字的这支笔，走进我端着茶杯的这双手，走进我感知到它存在的这个意识，”她停顿了一下，“它，在这里，走进了这里，不是我到了那里。”