头涌进身体，顺着血管冲向指尖。他想都没想，朝着阿强的方向挥了一下手——只是下意识地挥了一下，根本没碰到人。
但阿强飞出去了。
“给我打！”阿强吼道。
混混们一拥而上。巴刀鱼来不及思考，身体本能地动了起来。他侧身躲开第一个人的拳头，抬手架开第二个人踢来的腿，动作流畅得连他自己都惊讶——他从来没打过架，甚至连体育课都不爱上。
但此刻，他的身体像是有了自己的意识。每一个动作都精准、迅速，像是在厨房里处理食材：避开攻击像是捞起锅里的浮沫，反击像是切菜下刀，干净利落。
他甚至还“看”见了那些混混身上的“气”。阿强是浑浊的黄色，像变质的油脂；其他人有的是灰色，有的是暗红色，都是负面情绪的颜色。当他碰到那些气时，口袋里的石头就会微微震动，把那些浑浊的气震散。
不到两分钟，七八个混混全躺地上了，**着，爬不起来。
巴刀鱼站在原地，喘着气，看着自己的手。手上没有伤，连皮都没破。但他能感觉到，那股热流还在身体里流动，暖洋洋的，像是在寒冬里喝了一碗热汤。
“你……你到底是什么人？”阿强蜷缩在墙角，声音发抖。
巴刀鱼没回答。他推着小吃车，从那些混混身边走过，车轮碾过地上的积水，溅起细小的水花。
走出巷子时，他回头看了一眼。阿强还瘫在那里，眼睛瞪得老大，像是见了鬼。
回到出租屋，巴刀鱼反锁上门，靠在门上喘气。屋里很小，只有十平米，一张床，一张桌子，一个简易灶台。墙上贴着旧报纸，窗户玻璃裂了一道缝，用胶带粘着。
他从口袋里掏出那块石头。石头已经不再发烫了，恢复了普通的黑色，表面粗糙，看起来和路边的石头没什么两样。但巴刀鱼知道，它不一样。
这到底是什么？
他想起梦里那个声音：“厨道三千，唯玄可通。”
玄……是指这个吗？
那一夜，巴刀鱼没睡好。他反复回忆巷子里的每一个细节：阿强飞出去的角度、自己身体的动作、那些混混身上的“气”……一切都那么不真实，像是做了场梦。
但第二天早上，他照常出摊。锅里的油热了，食材下锅，滋啦一声
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