。刀是爷爷传的，钢火淬过三遍，刀背磨出一道凹痕，那是他刚学颠勺时手不稳、刀刃磕在锅沿留下的。
他将刀锋贴上鼎腹。
没有玄力灌入，没有技法催动。
他只是将刀身贴着那一道道刻痕缓缓游走，像学徒临帖，一笔一画摹写前人的筋骨。
酸菜汤站在石室边缘，没有打扰。
她看着巴刀鱼的背影。他的肩背绷得很紧，下刀的手臂却异常松弛。刀刃每划过一道刻痕，他的呼吸就沉落一分。五十三道刻痕摹完，他的呼吸已细不可闻，像睡着，又像入定。
娃娃鱼蹲在石室角落，指尖轻触地面的青石。
他的读心术在这里失灵了——不是被某种禁制压制，是这些石头太古老、太安静，安静到没有任何念头可以读取。
但他听得见。
他听见三千年前有人在这间石室里磨刀。听见砂石与铁刃摩擦的沙沙声，听见试刀时刀刃划过青石的锐响，听见磨刀人收刀入鞘、轻轻舒出的那口气。
那口气穿过三千年的黑暗，飘进他耳中。
不是叹息。
是心安。
巴刀鱼收刀。
他将片刀插回腰间，掌心最后一次抚过鼎腹。玉鼎的温度比来时低了些，那簇橘红色的火不知何时已经熄灭，只余鼎心一粒细如芥子的光点，像尚未燃尽的余烬。
他没有带走玉鼎。
这是三千年前那位无名玄厨留下的遗物，不是供人攫取的上古玄宝，是等待传承的道场。他取走了刀法，不能连鼎也搬空。
他从怀中取出一枚拇指大的面疙瘩。
那是今早出门前从案板上揪下的一小块剩面，还没来得及下锅。他把它揉成扁圆的饼状，搁在鼎腹中央那粒余烬旁边。
面饼冰凉。
余烬温热。
巴刀鱼起身，走向石室另一端的出口。
他没有回头。
酸菜汤和娃娃鱼跟在他身后。
走出三丈时，身后传来极轻的一声响。
像面团被火煨热时鼓起的第一道气泡。
巴刀鱼停步。
他没有转身，只是站在原地，听着那声气泡从鼎腹传出，在空旷的石室里荡起细若游丝的余音。
三千年前那个磨刀人没有等到传承者。
三千年后，他的鼎里终于等来一块新揉的面。
巴刀鱼迈步跨过门槛。
门后又是一条甬道。比来时更窄，更低，两侧的石壁渗出水珠
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