古德独自一人，来到了位于城中心附近的一家茶馆。
这茶馆门脸不大，低矮的土坯房子，门口挂着脏兮兮的布帘。
一掀帘子进去，一股浓烈的烟草味、薄荷茶香和汗味混合的热浪便扑面而来。
里面光线昏暗，人声鼎沸。
长条凳上挤满了人，有裹着头巾的阿拉伯人，有戴着菲斯帽的土耳其人，也有几个穿着卡其布制服、显然是殖民者打扮的欧洲人。
大家或盘腿坐在地上，或靠在五颜六色的靠垫上，捧着小小的玻璃杯，叼着长长的水烟管，吞云吐雾，高谈阔论，嘈杂得像个蜂巢。
古德在角落找了张空桌子坐下。
桌子油腻腻的，用手一摸，黏。
他也不在意，抬手招呼伙计点了一壶当地特有的、加了大量糖的薄荷茶。
他看似悠闲地品着那甜得发腻的茶水，耳朵却像最精密的筛子，过滤着周围的声浪。
邻桌是几个高谈阔论的约翰牛人。
三个男人，都四十上下，穿着卡其布的猎装，靴子上沾着泥。
脸晒得通红，头发被汗打湿，贴在额头上。
他们说话声音大，用的是英语，毫不顾忌周围人能不能听懂。
“……这鬼天气，热成这样。”
一个秃顶的抱怨，用手帕擦脖子里的汗。
“沙漠里更热。”
另一个戴眼镜的说，他面前摊着张地图，用手指点着。
“威尔逊那队人，上个月这个时候进去的，现在还没消息。我估计悬了。”
“哈姆纳塔那地方邪门。”
第三个留胡子的男人压低声音，但周围还是能听见。
“我听说高卢雄鸡人去年折了十几个在那儿。尸体都没找全，只捡回来几件衣服，上面全是沙子，像被吸干了。”
“但要是真找到法老的宝藏……”戴眼镜的眼睛发亮，“一辈子都花不完。听说图坦卡蒙的墓要是找到了，里头的金子能把整个伦敦买下来。”
“图坦卡蒙不在这儿。”
秃顶的说，“在帝王谷。哈姆纳塔葬的是个大祭司，不是法老。但大祭司的墓，陪葬品也不会少。”
“问题是得活着带出来。”
留胡子的哼了一声，“那么多队人进去，有几个出来的？出来的那几个，也都疯了。整天念叨虫子、诅咒……
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