没有我的命令，谁要是敢露头，老子毙了他。”
“记住，要把蒙城变成一个口袋，一个只要伸进来手，就得剁掉的口袋。”
“是！”
一营长敬了个礼，转身钻进雨幕。
工兵铲挖掘泥土的声音，被大雨声掩盖。
111师的工兵不是吃干饭的。
他们没修那种死板的一线战壕，而是挖出了一个个相互连接的“蜘蛛网”。
交通壕连着防炮洞，防炮洞连着暗堡。
特别是东门外的阵地，那是在麦田里硬生生刨出来的死亡迷宫。
......
第二天，下午三时。
雨停了。
太阳没出来，天还是阴沉沉的，像一口扣在头顶的大黑锅。
空气里弥漫着湿土和青麦的味道。
蒙城北面的公路上，一支队伍正在缓缓通过。
那是从怀远方向撤下来的第七军一部。
衣服褴褛，很多人连鞋都跑丢了，脚上缠着烂布条，枪管里塞着红缨子。
他们看着路边那些蹲在半履带装甲车上，抽着香烟、擦拭着MG42机枪的111师士兵，眼神里全是不可思议。
“乖乖，这是哪路神仙？”
一个背着两支老套筒的桂军老兵，瞪大了眼睛。
“看看人家那车，那是铁打的吧？还有那炮，管子比俺大腿都粗。”
111师的士兵没说话，只是默默地把手里的罐头和香烟扔给撤退的友军。
路，让开了。
当第七军的最后一名伤兵走过浮桥，蒙城北岸，彻底空了。
不，没空。
远处，涡河北岸的地平线上，出现了一排黑点。
那是马。
鬼子第十三师团属搜索骑兵中队。
一百五十多匹东洋大马，踩着泥泞，喷着响鼻，马背上的鬼子背着四四式骑枪，手里提着雪亮的马刀。
领头的鬼子中队长，勒住缰绳，狐疑地看着寂静的南岸。
情报显示，支那的主力已经溃退。
前面这个小县城，应该是一座空城。
“杀给给！”
鬼子中队长挥舞着马刀，刀尖指向那片绿油油的麦田。
他是想截住那股撤退的第七军尾巴，从屁股后面狠狠咬上一口。
一百五十骑，如同一股黄色的旋风，冲下了河堤，趟过浅滩，卷向了麦田。
马蹄声碎。
麦苗被踩进泥里。
麦田静悄悄的，只有风吹过的沙沙声。
鬼子中队长的嘴角露出了一
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