了。”老李慢慢地说，保温杯握在手心里，像是在汲取那点微弱的暖意，“那时候我们在北京，秋天一到，她就拉着我去钓鱼台那边看银杏。她说，这叶子黄得纯粹，不掺一点杂质，像……像金子做的梦。”
他顿了顿，咳嗽了几声，继续说：“有一年，她捡了好多叶子回来，夹在书里，说要做成书签。结果忘了，第二年翻出来，叶子都碎了，她心疼得直跺脚。我就说，没事，明年再捡。可是……可是没有明年了。”
阿黄不懂“师娘”是谁，也不懂“书签”是什么。但它能听懂老李声音里的悲伤，那种沉甸甸的，像是要压垮什么的悲伤。它把前爪搭在长椅上，伸出舌头，轻轻舔老李的手背。
粗糙的皮肤，皱皱的，像老树的皮。但阿黄舔得很认真，一下，又一下，像是在说：我在这里，我陪着你。
老李低头看它，眼神温柔起来：“你这小家伙，倒是会安慰人。”
他伸手挠挠阿黄的耳朵，阿黄舒服地眯起眼，喉咙里发出咕噜咕噜的声音。
“走吧，该回去了。”老李站起身，动作很慢，像是每个关节都在抗议。阿黄立刻跳下长椅，跟在他身边，走得很近，几乎要贴着他的腿。
回家的路，老李走得更慢了。走走停停，停下来就扶着墙喘气。阿黄急得在他脚边打转，用鼻子碰碰他的裤腿，又跑到前面几步远的地方，回头望，像是在说：快一点，家就在前面了。
终于到了楼下。老李站在楼梯口，望着那道长长的、昏暗的楼梯，半天没动。
“咳……今天这楼梯，怎么看着这么高……”他喃喃道。
阿黄先一步跑上去，在拐角处停下，回头看他，尾巴轻轻摇晃，像是在鼓励。
老李深吸一口气，抓住扶手，开始往上爬。一步，两步，每一步都很吃力。阿黄就守在拐角，等他上来了，又跑到下一层的拐角，继续等。
三楼，十二级台阶，老李爬了将近十分钟。当他终于站在家门口，掏出钥匙时，手都在抖，钥匙半天插不进锁孔。
阿黄用鼻子顶顶他的手，又用爪子扒拉门，发出呜呜的声音。
“别急……别急……”老李喘着气，终于打开了门。
屋里很暗，窗帘拉着，空气里有股淡淡的药味。老李摸索着
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