光，舍不得这梧桐叶，舍不得这咿咿呀呀的京剧，更舍不得脚边这条，用全部生命爱着他的傻狗。
“阿黄啊……”他睁开眼，看着趴在地上的狗，声音很轻，像是在自言自语，“要是……要是我走了，你就去儿子那儿。他……他会照顾你的。虽然忙，可总会给它一口饭吃，有个地方睡。你别恨他，他也是没办法……”
阿黄抬起头，看着他，眼睛湿漉漉的，像是在问：你在说什么？
老李笑了，那笑容很苦：“听不懂是吧？听不懂也好。有些事，懂了，反而难受。”
他伸出手，阿黄立刻凑过来，把脑袋搁在他手心里。老李摸着它毛茸茸的头顶，一下，一下，很慢，很温柔。
“阿黄，你要好好的。”他低声说，声音有点哽咽，“要吃饱，要睡好，要开开心心的。别想我，想我……难受。”
阿黄不懂他在说什么，可它感觉到了他声音里的悲伤。它站起来，把前爪搭在他膝盖上，伸出舌头，一下一下地舔他的手，舔他的脸，像是在用它的方式安慰他：别难过，我在，我一直都在。
老李的眼泪终于掉了下来。大颗大颗的，滚烫的，砸在阿黄的头顶上，又顺着它的毛滑下去，消失在阳光里。他抱住阿黄的脖子，把脸埋进它厚实的皮毛里，肩膀微微地颤抖。
阿黄一动不动地让他抱着，只是尾巴在轻轻地摇，一下，一下，拍打着地面。阳光把他们的影子投在地上，拉得很长，很长，像是要纠缠到地老天荒。
风吹过，又卷下几片梧桐叶。叶子在空中旋转，飘摇，最后落在老李的脚边，落在阿黄的身边，落在这一人一狗相拥的影子里。
远处，王大爷的收音机还在响，诸葛亮唱到了最后一句：“我面前缺少个知音的人……”
老李抱着阿黄，听着那句唱词，心里那点悲凉，忽然就散了。
他不缺知音。
他有阿黄。
这就够了。