李昂接过平板，指尖冰凉。
屏幕上，是一篇用血泪写成的求助长文。
【我爸是尿毒症患者，每周必须做三次血透。】
【封城第三天，我们错过了两次。】
【现在他全身浮肿，呼吸困难，已经出现了心衰的迹象……】
【我打了无数个电话，120打不通，社区说没有车，医院说没有绿色通道不敢接收。】
【我们不想添乱，我们支持政府。】
【可谁能告诉我，我该怎么办？】
【我就跪在窗边，看着楼下空无一人的马路，我爸就在我身后喘气……】
【谁来救救他？】
字字泣血。
这篇帖子，像一根被点燃的导火索，瞬间引爆了积压在城市阴影下的另一个火药桶。
“我妈是癌症晚期，需要定期打靶向药，现在也断了！”
“我儿子哮喘急性发作，家里的药用完了，药店不开门！”
“心脏病、高血压、糖尿病……这些病不致命吗？为了防一个病，就要放弃所有得其他病的人吗？”
这条来自灵魂深处的质问，比之前任何谩骂都更加诛心。
刚刚因为“爱心蔬菜包”而有所缓和的舆论，瞬间逆转，甚至变得更加微妙。
人们不再是单纯地愤怒，而是陷入了一种更深的恐惧和绝望。
一种被“选择性放弃”的恐惧。
应急指挥中心。
气氛比白云市场关闭时还要凝重。
卫生系统的负责人，一个五十多岁的老同志，急得满头大汗，声音都带着哭腔。
“市长，这……这是个死循环啊！”
“社区没权力调动救护车，我们也没那么多救护车可用。”
“医院那边更是……现在这种时候，谁敢随便接收一个没有核酸报告的急症病人？万一出了院内感染，我这个主任就得当场拿下！”
“我们没政策，没工具，没人手……怎么解决啊？”
所有人的视线，都再一次聚焦到了李昂身上。
这一次，他们的眼神里，不再是单纯的压力，而是带着一丝看他如何收场的审视。
免费的蔬菜，可以靠行政命令和储备物资强行推动。
但这种涉及到专业医疗、交通运输和社区协调的复杂问题，已经超出了强力手腕能解决的范畴。
这是对城市精
本章未完，请点击下一页继续阅读！