出。
我抬眼，与你短暂相接，湖水般的目光底下，是翻涌的暗潮。
我几乎要脱口而出：“小夜，你回来了。”
但我不能。
我不能。
因为我的眼眸深处，早在那一夜雪落之前，就被命运本身种下了“星轨”——
一条横亘于时光之上的唯心律令。
它并非金属，也非蛊毒，而是宇宙在诞生之初便刻进因果的缄默：
若我胆敢以任何方式泄露“已死之人仍寄活魂”的真相，
星轨会立即错位，整个时间轴将把你存在的痕迹当作异物碾成齑粉——
不是死亡，而是从未发生；
不是抹杀，而是从未降生。
那时，你连“被忘记”的资格都会被剥夺，
天地洪荒，再无你落脚的可能。
于是我被迫成为命运的守墓人，
成为你脑海中的冰冷女声，
只能让那句“小夜，你回来了”
永远悬在舌尖，再咽回心底，像含着一颗烧红的星辰——
不能吐，不能咽，只能任它日夜灼烫我的魂。
于是我装作不识，把惊痛碾成粉末，
撒在湖面，任它沉底。
我转身，让背影看上去像秋水无波，却在袖中掐烂自己掌心——
用疼痛提醒自己，
不能喊，不能追，不能抱。
此后每次相遇，我都以陌生人的礼仪待你。
你以为我认不出，我便让你以为。
你以为我安好，我便让你安心。
你以为陌路，我便走向陌路。
可天知道，每一次擦肩，我耳中都会响起那块硬饼干碎裂的“咔嚓”，
像旧唱片在脑内跳针，
单曲循环，永不停歇。
如今，我抱着冥鸦断罪，伏在火与尘的废墟里，
透过破裂的瞄准镜，看你最后一次跃起。
火舌舔过你的侧脸，黑灰沾上你睫毛；
你抿唇，咬牙，像十六岁那年把木剑递给我时一样倔强。
我扣动扳机，子弹掠过你的肩头，替你削断追来的火鞭——
你以为是风，是运气，是传奇武装的慈悲；
却不知道，那是我隔着命轨，偷偷递给你的护身符。
断枪后坐力撞进我锁骨，疼得像当年极昼战场，你僵在骨缝里的短刃。
我咬牙，把痛咽回喉咙——
不能喊，不能让你听见我的声音。
哪怕火星溅到我睫毛，烫出细小的水泡，
我也要把惊呼折成无声的叹息，
让它
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