他希望能找到任何可以证明这个士兵身份的东西——一个姓名牌，一封家书，或者一张照片。
但什么都没有。
只有几颗同样被鲜血浸透了的步枪子弹。
“无名氏，第三十一个。”
文书在手中的小本子上，面无表情地记下了一笔。
然后他抬起头看向那片仿佛永远也清理不完的废墟。
这样的“无名氏”，在这座城里还有多少？
一千？
五千？
还是一万？
没有人知道。
陈墨静静地看着这一切。
他的伤还在隐隐作痛。
但比肉体更痛的是他的心。
他以为在经历了那场疯狂的绞杀之后，自己已经变得麻木变得冷酷。
但当他亲眼看到这些曾经鲜活的生命，此刻却只能作为一个冰冷的数字被记录下来时。
他发现自己那颗早已千疮百孔的心，依旧会感到一阵阵的剧痛。
陈墨走上前从那具无名尸体的手中，轻轻地将那几颗子弹取了下来。
他将它们放进了自己的口袋里。
“走好……。”
他对着那具残破的遗体在心中无声地说道。
陈墨继续向前走。
走过那口他们曾用生命夺回来的水井。
此刻已经无人问津它就静静的待在那里，仿佛这一切都没有发生。
随后他走过那座被炸塌了义丰源酱园。
那里是王震南和他的大刀队最后战斗的地方。
空气中似乎还残留着，那天夜里那股辛辣的酒气和震天的喊杀声。
他走过那座只剩下断壁残垣的钟楼。
那里是他和周大山、石大夯、三娃子他们最后告别的地方。
他仿佛还能看到，三娃子扑向手榴弹时，那决绝的小小的身影。
还能听到周大山被埋在地窖下，那最后一声不甘的怒吼。
陈墨走着，走着。
每一步都踩在一段血淋淋的记忆之上。
每一步都像是在自己的灵魂上，又增添了一道新的伤疤。
最后他也不知道自己要去哪里。
他只是漫无目的地走着。
像一个被抽走了灵魂的游魂。