“风筝高，风筝飘，跟着风儿天上摇。
爹爹拉着长长线，妹妹拍手哈哈笑。
乌云来，风筝摇，线上沾了半天刀。
啪一声，线断了，妹妹哭着把爹找。
爹不见，娘不要，风筝落在乱坟包。
野狗过来撕烂了，明年春天不长草……”
一九四一年，冬，天津。
街上已经没什么人。
连平日里最爱扎堆晒太阳的那些老头子，都缩回了各自的窝里，不敢露头。
只有那首不知从哪个胡同犄角旮旯里，飘出来小女孩唱的童谣，跟个鬼魂似的，在空旷的街道上，来来回回地打着转。
那调子本该是天真烂漫的，但那词儿却透着一股子说不出的邪性和瘆人。
听得人后脖颈子直冒凉气。
陈墨就坐在这片了无生气的法租界街心公园的长椅上。
手里拎着一个冰冷扁平的伏特加酒瓶，他已经在这里坐了整整一天了。
从天刚蒙蒙亮，坐到了现在日头偏西，像一座被全世界都给遗忘了的没有名字的雕像。
王站长走了，带着那份冰冷的电报，走了。
也带走了陈墨身上，那最后一点活人的热乎气。
下落不明。
这个词，像两根烧红了的钢针，在他的脑子里来来回回地扎着。
不疼。
就是麻，麻得他感觉不到冷，也感觉不到饿，甚至感觉不到自己还活着。
他一口一口地往嘴里，灌着那如同刀子般的烈酒。
酒从喉咙里，一路烧下去烧得五脏六腑都像错了位。
但他还是感觉不到暖，只觉得更冷了。
他开始跟自己说话。
“瞧你这德行。”
一个穿着笔挺西装戴着金丝眼镜的顾言先生，在他脑子里抱着手臂，一脸鄙夷地看着他。
“不就是死个丫头片子吗？”
“这年头每天死的人，没有一万，也有八千，死人比路边的野狗，还他娘的不值钱。”
“你为了一个已经死了的丫头，就把自己喝成这么个，人不人鬼不鬼的怂样？”
“你忘了你来这儿，是干嘛的了？”
“你的计划呢？你那盘下得挺大的棋呢？”
“去你妈的计划。”
另一个穿着一身破烂的沾满了血污的八路军军装的陈墨教员，从地上爬了起来，一口带血的唾沫，啐在了顾言先生那锃亮的皮鞋上。
“老子的人都没了。”
“家也没了。”
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