一九四二年，初春。
太行山依旧是那副硬邦邦的、不肯对任何人低头的老样子。
只是山坡上那些去年冬天里留下的黑色创口，已经被一层新冒出来的、淡绿色的嫩芽浅浅地覆盖了。
那是日军“扫荡”时焚烧过的痕迹，像一张虽然丑陋、但却在顽强愈合的伤疤。
陈墨就是踩着这片带着伤疤的、松软的土地，重新走回来的。
他是一个人回来的，那十个跟他一起从黄崖洞的死人堆里爬出来的老兵，早已在“摆渡人”的安排下回归了各自的部队。
而他则像一个真正的孤魂野鬼，在敌占区又多绕了的圈子。
直到天津那场风暴彻底平息。
直到他将那些用命换来的设备和资料都安全地交接给了组织。
他才被允许回家，回到了麻田镇。
回到了这个他曾经战斗过、建设过、也“牺牲”过的地方。
镇子还是那个镇子。
只是比他离开时更破败了，也更安静了，墙上那些他曾经亲手刷上去的标语，早已被风雨和硝烟侵蚀得斑驳不清。
村口那棵老槐树下，多了一座新堆起来的无名烈士墓。
他走在那条熟悉的土路上。
偶尔有路过的乡亲会用一种好奇的、陌生的眼神打量着他，这个穿着一身不合时节的西装的外乡人。
没有人再认得他。
那个曾经被所有人都当成“神人”一样敬仰的陈教员，已随着那场惊天动地的大爆炸和那场隆重的追悼会，一起被埋进了历史的尘埃里。
他像一个真正的局外人，在旁观着一个属于“过去”的自己的墓碑。
这种感觉很奇怪，也很孤独。
他在师部的招待所里见到了李四光和赵长风。
重逢没有想象中那般热烈的拥抱和眼泪。
只有沉默的对视，和同样沉默的、用力捶打在对方胸膛上的拳头。
“你这个狗日的，”赵长风的眼圈红了，他一拳捶在陈墨的肩膀上，声音却在发抖，“还知道回来？”
“回来了。”
陈墨也同样捶了回去。
李四光则只是推了推他那又厚了一圈的眼镜，看着陈墨咧着嘴傻笑 笑着笑着，眼泪就下来了。
那天晚上他们三个人喝了很多酒，是用他们自己造出来的设备，蒸馏出来的第一批高粱烧。
很烈，很冲，像火一样。
他们聊了很多。
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