一九一六年二月的泸州，江水带着血腥气。
沈砚之站在南城箭楼上，望远镜里，北洋军的灰色潮水正漫过橘子林。
炮弹撕裂晨雾，泥土混着血肉飞溅，护国军第三支队的旗帜在火光中卷曲、焦黑。
“旅长，二团阵地丢了！”通讯兵满脸是血滚进来，“赵团长殉国前说……让您别管他，守住南门！”
沈砚之摘下望远镜，镜筒上还沾着蔡锷将军昨夜握过的温度。
他想起三天前纳溪前线，那位瘦得脱形的总司令攥着他手腕：“砚之，泸州是咽喉，你我皆无退路。”
城外忽然响起冲锋号——是滇军旧式铜号，调子却凄厉得像哭。
沈砚之拔出配刀，刀身映出他结霜的眉睫：“传令，把警卫连、炊事班、甚至马夫都给我拉上来！今日，泸州存亡，在此一战！”
他冲下城楼时，没人看见他袖口悄悄滑落的照片——那是他七岁的女儿，在天津寄来的，背面写着“爹爹早日回家”。
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一九一六年二月十八，农历正月十六。月亮圆得诡异，像一枚充血的眼球，悬在泸州城头。
沈砚之站在南城箭楼上，夜风灌进领口，带着长江特有的腥气，还混着硫磺和血的铁锈味。他放下望远镜，镜片上凝了层薄霜。城外五里坡方向，炮火把夜空撕成碎片，橘红色的火光里，北洋军的灰色制服像浑浊的潮水，一波又一波漫过护国军的前沿阵地。
“旅长，”副官王树声爬上箭楼，声音沙哑，“三支队那边……电话线断了，派人去看，只回来一个，说赵团长还在二团阵地，让咱们别管，死守南门。”
沈砚之没说话。他摸出怀表，掀开盖子。里面没有照片，只有一张折叠的纸片，上面是蔡锷总司令昨天深夜的手令：“泸州乃滇黔门户，北扼成都，南控滇黔，若失，则护国军大势去矣。沈部务必坚守三日，以待援军。——蔡锷，二月十七于纳溪。”
纸片边缘已经磨得起毛。他合上表盖，金属磕碰声在炮火间隙里清脆得刺耳。
“援军呢？”他问。
王树声喉结动了动：“董支队从自流井过来的路被北洋军第七师截断，伤亡过半……恐怕赶不过来了。”
沈砚之闭了闭眼。三天。他们已经守了两天两夜。从十五
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