民国七年，正月初一。
天色是死沉沉的铁灰色，大雪竟然停了，但极度的严寒像一把淬毒的钢刀，收割着万物最后一点生机。泸州城外的忠山阵地，已经被炮火翻了一遍又一遍，再也找不到一棵完整的树木，只有焦黑的木桩和冻硬的尸体，在晨光中投下扭曲的影子。
沈砚之站在一处被炸塌的机枪掩体里，半个身子埋在碎石和积雪中。他军大衣的左袖被鲜血浸透，早已冻成了硬邦邦的冰甲，那是昨夜率队突袭北洋军敢死队时留下的贯通伤。此刻，伤口已经麻木，只有一种火烧火燎的幻痛在神经末梢乱窜。
“总座，喝点热水吧。”勤务兵小六子颤抖着递过一个搪瓷缸子，里面是混着锯末味的劣质热茶。
沈砚之接过，没喝，只是焐在手心里。那点可怜的温度，透过冻裂的皮肤，勉强维持着意识不至于涣散。他环顾四周，短短三天，一万两千人的护国滇军，如今能站着的，不足四千。程振邦的右臂吊在胸前，那是被炮弹碎片削去的半块肩胛。他像一尊铁塔，死死钉在阵地最前沿的缺口处。
“振邦。”沈砚之开口，嗓音像是两块砂纸在摩擦。
“在。”程振邦猛地回头，眼里的红血丝几乎要滴出来。
“唐继尧回电了吗？”
程振邦咬了咬牙，从怀里掏出那张已经被揉烂的电报，狠狠摔在雪地上：“回个屁！还是那套‘擅自出击，损耗过巨，暂停接济’！沈公，咱们被抛弃了！这老匹夫就是想借张敬尧的手，把咱们这杆旗拔了！”
周围的几个老兵也围了上来，他们没说话，只是死死盯着沈砚之。这些人是教导队的种子，是护国军最后的骨头。他们的沉默，比哭喊更有分量。
沈砚之弯腰捡起电报，看也没看，一扬手，纸片在寒风中打着旋儿，飘向山下北洋军的阵地。
“唐继尧抛弃我们，北洋军要吃掉我们。”沈砚之的声音不大，却清晰地传遍了整个缺口，“退路断了，粮弹尽了。现在，只有两条路。”
他抬起头，目光扫过每一张灰头土脸却坚毅如铁的面孔。
“第一条，扔了枪，跪下当降兵。张敬尧或许会留你们一条贱命，去给他挑粪、修路，像狗一样活着。”
人群中死寂一片，没人吭声。
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