，那些拳手们最简单直接、也最血腥有效的攻击方式——摆拳、勾拳、低扫、蹬踹、箍颈膝撞……他将这些动作，与自己标注的要害点一一对应，在脑海中，一遍又一遍地“演练”。
没有沙袋，没有对手，他只能对着空气，一遍遍重复着最基础的直拳、摆拳，练习步伐移动，练习侧身躲闪，练习在想象中，承受重击时的肌肉收紧和呼吸调整。汗水浸湿了他的背心，肌肉因为不习惯的高强度想象演练而酸痛，但他不敢发出太大的声响，所有的“训练”，都在绝对的寂静中进行，只有他自己粗重的呼吸，和心脏在胸腔里沉重的跳动声。
他还找机会，去了一趟市图书馆的旧书区，在一个满是灰尘的角落，找到了一本纸张发黄、封面残缺的《运动解剖学概要》和一本《常见运动损伤与紧急处理》。他如饥似渴地翻阅着，重点关注肌肉骨骼结构、发力原理，以及头部受击、关节脱臼、肋骨骨折等情况的症状和……在缺乏医疗条件时的、最基础的应急处理。他知道，上了台，指望别人救你是不可能的，一切只能靠自己。了解身体如何被破坏，或许，也能更清楚如何保护它，以及在遭受重创后，如何争取那一线生机。
每天晚上躺下，他都会摸一摸藏在枕头底下、用布包着的那块刻着“13”的铁片。冰冷的触感，时刻提醒着他即将面对的是什么。恐惧吗？当然恐惧。深夜惊醒，冷汗浸湿后背的感觉，真实而清晰。对疼痛的恐惧，对伤残的恐惧，对死亡的恐惧，甚至对血腥的恐惧，交织在一起，像冰冷的藤蔓，缠绕着他的心脏。但另一种更强大的情绪，将这些恐惧死死压了下去——一种近乎冷酷的、对“必须去做”这件事的认知。母亲的药，小武弟弟的手术费，像两座无形的大山，沉甸甸地压在他心头，将那些属于少年人的恐惧、犹豫、对未来的憧憬，统统碾碎，只剩下最原始、最坚硬的求生和求胜的欲望。
周六，在一种异样的平静和焦灼的等待中，终于到来了。
白天，他像往常一样度过。甚至中午在食堂吃饭时，他还多要了半份米饭，强迫自己全部吃下去。他需要能量，哪怕这些能量，可能很快就会在擂台
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