水民俗的线装书。爷爷没什么文化，却喜欢看这些，说老祖宗的东西里有智慧。
聂枫的目光，落在书桌抽屉上。他走过去，拉开抽屉。里面有些零散的针线、纽扣、老照片，还有一个用红布仔细包裹着的小木盒。聂枫拿起木盒，打开。里面是两样东西：一枚磨得发亮的、普通的铜顶针，那是奶奶的遗物；还有一本薄薄的、纸张泛黄的笔记本。
聂枫拿起笔记本，翻开。里面是爷爷用歪歪扭扭的字迹，记录的关于他从小到大的点滴：某年某月某日，小枫会走了；某年某月某日，小枫第一次叫爷爷；某年某月某日，小枫考试得了第一名；某年某月某日，小枫感冒发烧，守了一夜……没有华丽的辞藻，只有最朴素的记录，却字字千斤，压得聂枫喘不过气。笔记本的最后一页，只有一句话，墨迹很新，似乎是爷爷不久前才写下的：“小枫长大了，要飞得高，走得远。爷爷不能再陪你了，好好的。”
泪水，毫无预兆地涌了出来，模糊了视线。聂枫紧紧攥着笔记本，指节捏得发白，喉咙里发出压抑的、如同受伤小兽般的呜咽。所有的坚强，所有的恨意，在这一刻，被这最朴实无华的温情击得粉碎。爷爷，那个沉默寡言、用佝偻的背影为他撑起一片天的老人，真的不在了。这个家，也空了。
他用力抹去眼泪，将笔记本和铜顶针小心翼翼地放进随身的背包里。然后，他走到自己房间，从床底拖出一个旧木箱。里面是他从小到大的课本、奖状，还有一些儿时的玩具，一个褪了色的布老虎，那是他小时候唯一的玩具。他没有多拿，只挑了两张和爷爷唯一的一张合影（在他小学毕业时照的），以及爷爷用木头给他削的一把小小的、粗糙的木剑，放了进去。
最后，他的目光落在枕边。那里，静静地躺着一本高中物理课本，里面夹着那张差点要了他命的、伪装成录取通知书的凶器照片（沈冰给他的复印件）。他拿起课本，翻开，里面除了笔记，还夹着一片已经干枯、但形状完好的四叶草书签。那是去年春天，他在学校后山偶然找到的，据说能带来幸运。他当时兴高采烈地拿回家给爷爷看，爷爷笑着说，我们家小枫以后一定
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