司、工头是怎么克扣工钱、欺压工人的，听那些小商贩、手艺人是怎么被税吏、恶霸敲骨吸髓的，感受一下，一个普通工匠辛苦一年，为什么养不活一家人，一个小商户交了租子，为什么还要卖儿鬻女！”
“记住你们看到的每一张麻木或愤怒的脸，记住你们听到的每一声叹息或咒骂，记住你们感受到的每一分不公和绝望。”
“三个月！”
他竖起三根手指。
“我只给你们三个月，三个月后，我要在这里，再次见到你们每一个人，不是要听你们歌功颂德，不是要看你们的锦绣文章！”
他指向身后那幅《万国劳工疾苦图》，声音如同战鼓擂响。
“我要看见，属于我们红袍天下这个时代的、真正的。”
“工农万言书！”
“要沾着机油味、泥土味、汗水味和血泪，要写清每一个被盘剥的细节，每一个吃人者的名字，每一条不合理的规矩，要写出工友们不敢说的实话，农友们藏在心底的冤屈，要写出这红袍天下光鲜外表之下，最真实、最丑陋、也最亟待改变的病灶！”
话音落下，讲堂内陷入了长久的、近乎凝固的寂静。
四百个年轻人，仿佛被这前所未有的使命和其中蕴含的巨大风险与重量震慑住了，也点燃了。
他们胸膛起伏，眼中光芒剧烈闪烁，有恐惧，有茫然，但更多的，是一种被崇高理想和残酷现实同时击中后，熊熊燃烧起来的、近乎献祭般的狂热与决心。
坐在前排靠左，一个身材高大、皮肤黝黑、手掌骨节粗大、穿着打着补丁的北方棉袄的青年，猛地攥紧了手中粗糙的笔记本，指甲几乎掐进泛黄的纸页里。
他是赵铁鹰，来自直隶河间府，父亲是铁匠，母亲早亡，自己一边帮父亲打铁一边在民会夜校识字，是被当地铁匠行会联名举荐上来的。
他死死盯着讲台上那个穿着粗布工装、如同老农般的“里长”，又猛地转头看向身后那幅描绘着全世界苦难的巨画，最后目光落在自己那双因常年打铁而布满老茧和烫伤疤痕的手上。
火焰，在他那双惯于审视铁块火候的、年轻而锐利的眼中，轰然燃起。
那不是懵懂的激情，而是一种混杂着自身苦难记忆、对同类命运感同身受的悲愤，以及一
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