谢依兰从冲锋衣内侧口袋里掏出一个牛皮纸信封，递给楼明之，“关于孙德胜的。”
楼明之接过信封，拆开，里面是几张复印纸，字迹模糊，但能看清内容。
是一份病历。
孙德胜，男，62岁，诊断：早期阿尔茨海默症。诊断日期是三年前。
“他老年痴呆了？”楼明之皱眉。
“早期。”谢依兰说，“记忆力会逐渐衰退，但不是一下子全忘。我问过给他看病的大夫，三年前确诊的时候，他还能正常交流，只是短期记忆受损。现在三年过去了，他还能不能记得二十年前的事，不好说。”
楼明之把病历装回信封，塞进自己口袋里。
“所以咱们得抓紧。”他说，“万一他哪天彻底忘了，这条线就断了。”
谢依兰没说话，看着对面那栋楼，目光落在四楼那扇亮着灯的窗户上。
“你有没有觉得奇怪？”她忽然说。
“什么？”
“孙德胜如果是青霜门的幸存者，他知道自己随时可能被人灭口，为什么还住在这种地方？为什么不搬家？为什么不改名换姓？”
楼明之想了想：“也许他觉得最危险的地方就是最安全的地方。也许他没钱搬家。也许——”
他顿住了。
因为四楼那扇窗户的灯，灭了。
现在才下午五点。
孙德胜每天都是九点熄灯，雷打不动。今天怎么提前了？
楼明之心里咯噔一下。
“不对。”他说。
话音刚落，楼上传来一声闷响，像是什么重物摔在地上。
谢依兰也听到了。两个人对视一眼，同时冲了出去。
楼道里的灯是声控的，但大概是坏了，跺了几脚都不亮。楼明之摸黑往上跑，脚踩在水泥台阶上，发出咚咚咚的声响。谢依兰跟在后面，脚步比他轻得多，几乎听不见。
四楼，右手边那间。
门是关着的，但门缝里透出一股奇怪的味道——不是煤气味，也不是焦糊味，是一种……甜腻的、腐烂的甜味。
楼明之敲了三下门。
没人应。
又敲了三下，更重了。
还是没人应。
他退后一步，抬起脚，一脚踹在门锁旁边。木门框发出一声脆响，门弹开了。
屋里的灯是灭的，但窗外的路灯光透过窗帘缝隙照进来，勉强能看清轮廓。客厅不大，老式沙发，老式茶几，老式电
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