凌晨三点四十分，车停在一片老式居民区外面的窄巷口。GPS上显示这里距离焦山景区管理处不到两公里，但实际站在巷口往四周看，感觉像是被这座城市遗忘的一个死角——左边是拆迁拆了一半的筒子楼，钢筋从断裂的水泥板里戳出来，在路灯下像一截截裸露的骨茬；右边是一排闭了门的五金店，卷帘门上喷着歪歪扭扭的“收旧货”字样，油漆沿着字迹往下淌，干涸之后凝固成一道道黑色的泪痕。
楼明之关掉车灯，没急着下车。他从手套箱里摸出一个巴掌大的强光手电，在掌心里掂了掂，然后拉开外套拉链，确认了一下腋下枪套的搭扣是松开的——不是随时准备拔枪，是外勤的-老-习-惯：搭扣松着，拔枪的动作能快零点几秒。零点几秒，有时候就是一条命。
“顾怀安住的地方查到了？”他转头问谢依兰。
谢依兰已经把平板打开了。屏幕上是一份从景区管理处官网上扒下来的通讯录截图，最后一页的备注栏里有一行小字：“顾副主任，夜班宿舍安排在江堤管理用房，编号07。”她把截图放大，地图定位到江堤附近——那是一片沿江的旧管理房，建于九十年代，后来景区扩建，大部分管理房都废弃了，只剩下几间被改成了临时值班室。顾怀安的07号房在最东边，紧挨着一个废弃的排灌站。
“他为什么不住单位的家属楼，要住这种地方？”楼明之皱了一下眉。
“我查了，”谢依兰的声音压低了一些，“顾怀安二十年前结过婚，婚后不到半年妻子就出走了，没有子女。单位的家属楼他分到过一套，但从来没住过。从二十年前到现在，他一直住在那间江堤管理房里。白天在景区管理处上班，晚上回到江边那间破房子里。同事都说他脾气怪，不跟人来往，下班就走，从不参加任何聚会。”
楼明之没有马上说话。他盯着平板上那个红色定位点，脑子里慢慢拼出一个轮廓——一个二十年前失去了哥哥的人，把自己放逐到这座城市的边缘，不住单位分的房子，不交朋友，不结婚生子，在下班之后独自回到一间几乎废弃的江边小屋。这种生活不是隐居，是自我监禁。一个人把自己关在牢房里，不是
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