到病房外狭小的、阳光能照到的走廊尽头。母亲很轻，轻得像一片羽毛，挪动时，她能清晰地感受到那副骨架的脆弱。她为母亲盖上薄毯，调整好坐姿，然后自己搬个小凳子坐在旁边。不说话，只是陪着，看窗外有限的天空，看楼下院子里稀疏的行人，看阳光在墙壁上缓慢移动。母亲有时会昏睡，有时会睁着眼，茫然地看着某个方向。但张艳红觉得，这比一直困在满是消毒水气味的病房里要好。至少，有光，有风，有属于外面世界的一点点声音和气息。
一次，母亲难得精神好一些，能含糊地说几个字。张艳红用棉签蘸了温水，小心地润湿她的嘴唇。母亲浑浊的眼睛望着她，看了很久，嘴唇翕动，费力地吐出两个字：“麻……烦……”
声音含糊不清，但张艳红听懂了。她说“麻烦”。
不是“谢谢”，是“麻烦”。这是一个在张艳红记忆里，几乎从未从母亲口中听到过的、指向她自己的、带着歉意的词。在母亲的字典里，女儿为父母做任何事都是天经地义，甚至是“还债”，何来“麻烦”？
张艳红的手顿住了，棉签悬在半空。她看着母亲那双因为病痛和衰老而显得格外大、格外空洞的眼睛，那里面没有了往日的理直气壮，只有一种认命般的、对自身成为拖累的歉然。
一股酸涩猛地冲上鼻腔。她迅速低下头，借着调整棉签的动作，掩饰瞬间泛红的眼眶，闷声道：“不麻烦。”
顿了顿，她又补充了一句，声音很轻，像是对自己说，也像是对母亲说：“你是我妈。”
母亲似乎听清了，又似乎没有。她只是又看了张艳红一会儿，然后极其缓慢地、闭上了眼睛，一滴浑浊的泪，从眼角缓缓渗出。
那之后，母亲清醒时，看张艳红的眼神，似乎有了一些不同。少了一些茫然，多了一些极其微弱的、类似依赖的东西。她会用眼神追随张艳红在病房里忙碌的身影，当张艳红靠近时，那紧绷的、因为病痛而总是微微蹙着的眉头，会不自觉地放松一丝。有一次，张艳红为她按摩因长期卧床而麻木的手臂，母亲那只没有输液的手，竟然极其轻微地、颤抖着，翻转过来，用粗糙的指尖，几不可察地碰了碰张艳红的手背
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