窗外天色一点点暗下来，巷子里传来归家的脚步声，哪家孩子在哭，母亲低声哄着。远处有更夫敲梆子，一下，两下，节奏稳定。
他不动。
油布筒静静立在案角，像根旗杆。
他知道，明天会有人来问：财政大人去了哪？为何没去户部？为何不见圣上？
他也知道，很快就会有流言传开：陈长安闭门不出，在画什么秘密图纸。
可他不在乎。
这些人还在用官职、权力、站队来衡量他，却不知道他已经换了赛道。他们以为他在争位置，其实他在改规则。他们盯着印信和批红权，而他看的是人心怎么崩、情绪怎么燃、一场仗怎么从一张纸上烧起来。
曹鼎倒了，是因为他贪。
萧烈要倒，是因为他怒。
一个死于算计，一个亡于冲动。
但结局一样。
他抬起左手，轻轻抚过油布筒表面。布料粗糙，磨得指腹有些发痒。他没笑，也没叹气。只是把筒往里推了半寸，让它离桌沿更近一点。
方便拿。
也方便递出去。
他知道，只要这画一入北漠，萧烈就会跳。他会立刻点兵，不分昼夜南下。他会宣称这是正义之师，是为了讨伐奸相、清君侧而来。但实际上，他只是为了证明自己没戴绿。
而这正是陈长安要的。
大军一动，粮草、辎重、防线、探马，全都跟着转。中原这边可以提前布防，可以设伏，可以在他最脆弱的时候断他后路。更重要的是——百万联军一旦集结，内部必有分歧。有人想捞好处，有人怕送命，有人等着看笑话。只要一根刺扎进去，整支队伍就能自己散架。
而那根刺，现在就在这间屋里。
他站起身，走到窗边，推开一条缝。外面天已全黑，巷子尽头有盏灯笼晃着，是个卖馄饨的摊子还没收。热气腾腾地往上冒，在冷空气里扭成一股白烟。
他看了一会儿，关上窗板。
转身回到案前，坐下。
双手放在膝上，背挺直，眼睛盯着油布筒。
不动。
不语。
不召人。
也不下令。
画策已成，只待风起。